雨停了。楼顶的水珠在金属栏杆上滚成细长的亮线，街灯把它们拉成一排小小的刀。俞阳站着，手心还留着冷，像是刚从冰箱里拿出来的苹果。他把外套的领子提高，动作麻利，像是在整理一张过期的证件。

背后有人走近，脚步没有声响，却把空气挤出一道褶皱。孟辞的影子映在地上，长而平。他站得不远，双手插在口袋里，嘴角带着不耐烦的笑：“冷得不行，是吧，俞阳。”语气像抛砖，明知道楼下没人会接。

俞阳没回头。肩膀微微僵了一下，像有东西从背后拽了他的章鱼触手。他的声音平，干净：“你走开。”短句。不加解释，也不需要安抚。

孟辞靠近一步，拉开了距离的义务，好像那一步是给俞阳的示好。“我不想。”他说，声音慢。然后他伸手，手背轻轻搭在俞阳的手腕上，力道像羽毛。接触的瞬间，俞阳的瞳孔里像被针扎过，视野一阵瓦解。

记忆不是顺序翻页，而是一股潮。一个盘子摔在地上的声音——清脆，碎片散成星。厨房的灯坏了，只剩裸露的电球像眼睛盯着他。母亲的背影，硬得像折了的纸。小孩子的手，攥着一只破布玩偶，抬头问：“你为啥不抱我？”声音淡得像从很远的电台里传来。俞阳觉得自己的胸腔被人摸索，能摸到每一块缝隙，摸到那句没说出口的道歉。

他眨了眨眼，返身想要甩掉这一切，手指在寒风里发白。孟辞把手收回，像是完成一个交易。可他的眼里没有收回——那目光像是把某件东西放进了银行保险柜。

“你以为没人会看到吗？”孟辞低声说，不急不躁，像解一道习题。“我能看到。”他换了个词，像把刀刃朝里转了一圈，“而且，我喜欢看到。”这句话被夜色吞下，但每个字都沉得像石头砸在水面上，泛起圈圈不散的涟漪。

俞阳的手指突然紧了。他没有哭，手在握紧中出汗。声音变得更短：“你在耍流氓。”这句话里没有怒，但有种被剥离的羞辱感，像衣服被人拉扯后露出的皮肤。

孟辞没有笑声，他笑得像译员。“叫它共感，叫它穿墙。名字无所谓。重要的是——你以为你藏好了。”他把细节剥给俞阳听：那年母亲收衣服时衣领里的香水味，父亲离开前在桌角留下的烟灰盘，还有他自己从不敢承认的怕黑。他一个个念出来，像点名。俞阳好像被点着了，心口的温度在一点点降低。

楼顶的风把一张湿纸吹到他们脚边，纸上是一张小孩画的房子，色彩被雨洗得斑驳。俞阳弯腰去捡，手指碰到纸时，手心竟不自觉地颤抖了一下。那一刻，像有根针扎进他的记忆深处：他没有抱住那个小孩。那是他一直以为别人看不到的缝隙，现在正被人用灯光照着。

孟辞的声音靠得更近了，不温不火：“你知道我为什么要进来吗？”他停顿，像是给俞阳一个选择题。“因为你是个好标本。别人用刀，我用听力。你的一点裂缝，别人会忽略。但我不会。”他说完，眼睑微动，像按了个开关。俞阳觉得胸口有冰和火同时挤在一起，他想反驳，却发现嗓子里空空的。

最后，孟辞转身要走，步子干净利落。他在门口回头，声音平静但带着不容置疑的命令：“记住，有些秘密不是你的私人财产了。再藏，破处会更疼。”那句话像一把钥匙，锁上了夜，也锁进了俞阳的每一次呼吸。

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