炉火在铜壶下跳了一会儿，发出细碎的舌音。苏澜的手指沿着布满药粉的案板滑过，掌心能摸到金银花干缩后的皱纹。窗外是秋的风，夹着院里潮湿土的气味，灯光被风拉成一条条短短的影子。她没有急，动作像在解一道老旧的账：先温壶，后下花，最后留着慢慢的冷却。

“来晚了。”门口传来粗哑的声音。男人站在门坎，肩膀还带着泥。陈野。军队里那种简短句子的口气，像是一把刀切掉了馀音。他把包裹放在柜子上，声音又短了一截，“孩子发高烧，附近的药都断了。”

魏妈缩着外衣走近，懒懒的北方腔：“你们城里人就这德行，早走早死。苏澜，行不行？”她的话像锤子，扎在苏澜的背上，但苏澜只是抬眼，灯光把她眼底的疲惫拉长了几分。

陈野站得笔直，他的指尖还留着泥，有几条浅浅的裂纹。苏澜递过去一把瓷勺，笑声没有，只有低低的音：“药量按体重算，小心别让孩子烫到。”他说的每个字都短，像邮票上的齿口，整齐而冷。

她掀开包裹，里面是干净的布包，布角还系着结。手指伸进去的时候，碰到了一张薄纸。那纸被折得多层，边角磨圆，像是被某个人反复摸过。苏澜下意识抽出纸，认出笔迹的第一个弯——那是她妹妹写字时的习惯，笔划在“别”字的收尾处多了一点儿俏皮的钩。

“别把我找到。”四个字小得像被压扁的针尖，字间仿佛有雨水的痕。苏澜的手微微颤了一下，手背的青筋跳动。她记得那个字，记得妹妹生前笑着撕开信封的模样，记得那晚厨房里留着半杯没喝完的热茶，记得她从此没有回来说过话。

陈野的眼睛移到纸上，他的目光没有波澜，只有一瞬的停顿。外头的风把门框的影子抽长，像一把无声的梳子梳过房间。魏妈咳了一声，粗糙的嗓音里有不耐烦：“这纸能吃吗？孩子要药。”

苏澜把纸折好，放进药罐旁的碗里。药香被纸的纤维吸去了一些，像是一件衣裳被人抱过的气息。她把瓷瓶递给陈野，手指和瓶颈触碰的瞬间，温度通过薄薄的瓷传进掌心，像有人在指节上轻敲。她没有说“这是你的”，也没有说“照顾好孩子”。她只是说：“瓶口拧紧，凉透了先放凉。”

陈野接过瓶子，拇指在布封的边缘转了两下，像在算账。他吐出一句话，干净利落：“谢谢。”话音落下，像是把一把钥匙丢进了水井。门关上前，他回头，声音变得更短：“有时候，人忘了就是活着的方式。”

门合上的瞬间，声响干脆，像断了一根弦。房间里留下的是炉火的余热和那张小纸的皱褶。苏澜把剩下的金银花捻在手里，花瓣在指缝里碎开，像极了被揉碎的回答。她把那张纸从碗里抽出，贴在胸口，像是让过去和现在贴在一起。

魏妈在柜后咕哝：“这城里人，谁知道带的是什么呐。”苏澜没有回应。她轻轻把灯罩压低，让光往桌面章中。角落里有一只小布鞋，鞋面已经起褶，鞋舌里塞着一粒干掉的药丸——以前她曾给那个家孩子留过一粒，如今只剩下布鞋。

她把灯灭了。光先合拢成一点，再一点，最后被夜吞没。黑里她听到自己的呼吸，像是翻页的声音。胸口那张写着“别把我找到”的纸，透着夜色，像被钉在了心上。门外有步子远去的声音，孩子的咳嗽像残留的钟声，慢慢在院子里散开。

苏澜平躺着，手还搭在胸口，像是在按住一个跳动的秘密。她在黑暗里想了很久，最后伸手到抽屉，摸出一支旧木笔和一块空白的信笺。她在纸上只写了三个字，然后折好，放进了自己新做的那只瓶子里——瓶口是朝下的，像是要让字沉入液体。

字很小，却干净：南柯梦。她把瓶子放进床边的盒子里，手指在盒缘停了一会儿，指节上跳出一颗细小的血珠，顺着指缝掉在纸边，慢而清晰。血落的那一刻，屋子里安静得像按住了呼吸。

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