天还没亮，村口的风吹着水塘上薄薄的雾。院子里柴火烟味已经挂在檐角，锅边站着的人都把围裙兜得紧。林稚压着书包肩带，手指在布带上磨来磨去，像是在给自己取暖。她的呼吸和锅里冒出的蒸汽一样，慢慢变密。

阿奶的手很稳。她把一大把粗米撒入锅里，拳头粗的指节在光里发白，动作又快又轻。她不看林稚，只低声说：“别客气，站远点，别把热气吸进肺里。”话里没有招呼的软，而是像河堤上的泥，硬着，能挡住东西。林稚点点头，脑子里翻着学校里教的那套词：仪式、象征、社群。她想把它们贴上标签，但掌心里一直感到空。

锅里翻的是粘稠的米粥，粥面上有一圈油渍，像老屋地板上积的圈。村里人来了又散，缝隙里传来小孩的笑声，狗的鼻子沾了粥气。狗的眼睛亮得像两粒黑豆。狗蹲在门槛外，尾巴搭着地板，偶尔抬头，像是在记着什么。

“那是要放谁的碗？”林稚终于问，声音还带着城里教的圆润。阿奶继续搅拌，勺子碰锅沿咯嗒一声，像是在数钟点。她抽了一根头发似的白线，掂在指尖，笑也不笑：“放过客的碗。放过往事的碗。你管那么多做甚？”

村里的胖子狗子端着小木勺凑过来，嘴里叼着口齿的粗音：“阿奶，上次那户欠了的，今儿还不还？饭里放点厉的，压压。”他的话像石头，拍在桌面，溅起尘土。阿奶没有答，只把手伸进抽屉，摸出一把已经发黑的铁匙，匙柄上有一圈圈牙印，像树的年轮。

人们开始分碗。每个碗里都放了一撮碎米，碎得像是被谁踩过的灰。林稚的手拿到碗时，指尖碰到的不是光滑的瓷，而是粗糙的温度。她看见一只手，分给她碗的人，食指的关节上有一个小小的刀疤，疤里还夹着黑土。那人低声说：“别看，别问。”口音里有怯，像冬天门缝里漏的冷风。

阿奶舀了一勺进她碗里。粥里有几块黄黄的东西，像豆子也像骨头。阿奶停了手，慢慢把勺子横在碗上，用手背擦了擦，像抹去某种记号。她说：“这东西，咬下去，咸是咸，苦是苦。就像人心，谁尝了谁知道。”声音回到屋檐，屋檐也低回。

林稚咬了一口。粥里先是盐和糯米的黏，再来是一点点铁。下咽的那一瞬，她的舌头后面似乎被什么东西刮了一下。她低头看碗，粥面上浮着一颗白色的小东西。她伸出拇指，轻轻挑起。那是一颗小小的牙，又黄又碎，牙缝里还有黑色的土。屋里一时间静到风口都觉得突兀。

狗子先笑出了声，笑里凶巴巴的，像怒放的青藤：“你看见没！他家的小子，跑湖里去了，那牙留下来就是印儿。谁欠谁账，一颗牙抵一口饭。”有人哄笑，有人低头。林稚的手在抖，牙在指尖凉得像冰。她忽然想起小时候自家灶台下丢的那只小鞋，想起另一个被水带走的背影，觉得胸腔被什么硬东西撞击。

阿奶把勺子放回锅里，声音像在切断什么：“不吃的，留着。”她做了个动作，把那颗牙放进一块布里，布结紧得像人的咽。这一刻，屋内的空气仿佛被刀切开了。林稚觉得眼里一阵湿，但不是热的泪，是某种必须记下的东西。

窗外晨雾裂开一道缝，薄光直直落进碗里，照出齿轮般的影子。阿奶抬头，眼里没有温度也没有恨，只像石头里的一层盐。她说道：“记住。饭里有牙，话里有债。欠了，不还，牙就回你嘴里咬。”声音里带着不可迁就的冷。林稚握着牙布，突然想到：有些地方的风俗，不是为了祭祀死者，而是为了把活人的舌头扎紧。

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