雨沿着车站的天棚打出条条短促的节拍。玻璃上有一圈圈的水痕像旧时钟的划痕，来往的脚步声被压得很薄。她把湿了半片的围巾拧了又拧，指尖还残留着城市里某家印刷厂的油墨味。走进那家小咖啡馆的时候，门铃发出干涩的金属音，像有人在关上过去的门。

他坐在窗边，朝里侧靠着，手肘撑着桌沿，拇指有一道褐色的老茧。外套领口卷着微微的潮气。看到她时，他眯了眯眼，笑得不长也不短，像是测量了好久才决定给出的分量。"来了。"他声音横着，带着北方口音，句子里没有装饰。

她把雨点从发端抖到肩上，动作慢。没有马上一口气坐下，手在围巾上捻了又捻才放下。"晚了。"她说，语速不快，像在念台账。手指透过湿布能摸到硬币大小的疤痕——那是她十六岁时从宿舍楼梯上摔下留下的。

服务员是个中年女人，带着咸淡相间的笑："要来杯热咖啡吗？今天冷。"话里带着老城口音，做菜时学会了省字。她把一杯加了太多奶的咖啡放在桌上，杯沿还冒着蒸汽。咖啡的香气把屋里的尘埃揉散开来，像在试探两个人的间距是否合理。

他们对坐，像两块刚从冰箱里拿出来的玻璃。说话并不多，句子像砍下来的木头，长短相间。沈墨——他总是这样，名字里藏着墨的样子。话题从街角那家老书店说起，他说他去过，书店里有些书像人一样闭上眼；她说城市换了门牌却没有换名字。

沉默里，沈墨从口袋里掏出一个小铁盒，指关节的线条在灯下像破旧的地图。他把盒子推过来，铁盖上有些刮痕。她的手先是僵了一下，然后像被牵着，慢慢抬起指尖触碰。盒里有几页焦黑的纸，边角卷着，像是沉睡的羽毛。

"信。"他把话拆成两块。"你写的信。我烧了。"他说得平静，像在报告天气。她的呼吸顿住，像被一只手按住节拍。那一瞬间，雨声变得更清晰，连门外一辆迟到的电车也像魔鬼的咳嗽。

她的声音没有颤，但比刚才更靠近："为什么。"这个为什么被简化成一个直角，刺进桌面。沈墨抬手，指尖在杯子边缘敲了两下，灰白的烟圈没冒出来。"冷。"他回答得很短，像冬天关门的声音。"午夜福利视频冷得要命，我把你写的信当柴烧了，屋里就有了热。"他眼里有一种用尽力气才撑出的平静。

那句话像碎玻璃落在胸口。她的指甲顶着掌心，手指在颤抖，却没有抬起去把那些焦纸拿回。她看见一片纸上还有她自己的字，一行又一行，笔迹陌生而熟悉。她忽然把手伸进包里，摸出一枚旧戒指，那是他多年以前在路边摊买的，不值钱，却曾被她用手指绕过无数次。

沈墨看了戒指，看了她，像在量一个人的重量。"我把它给了别人。"他把话说得更轻，像要把它放下，不让她负担更多。"她要孩子了。"他说到这儿，眼神里有一条裂缝，自来水顺着裂缝流出。她听见裂缝里的回音，像是多年以前他们共同走过的一段楼道。

房间里只剩下杯里冷却的咖啡和那盒飘着灰的纸。他没有移开视线，像是想把一切都放在桌上，让她看个清楚。但清楚之后，又像是把锋利的东西留在她手里。她把戒指放回包里，动作没有用力，但戒指落下的声音像小小的判决。

她站起来，围巾重了。雨水顺着帽檐滴在地上，和地上的灯影交织成一片不愿醒来的油渍。"再见，沈墨。"她的声音平静到像一面镜子，能把人模样照出裂痕来。门口的风把她的发丝掀起，像有人粗暴地翻了往事的书页。

他望着她的背影，手指摸了摸那罐里剩下的灰。最后，他从桌下摸出一根还全本的火柴，放在掌心，没点燃。火光没有来，却把他脸上的轮廓切成两半。他把火柴轻轻放在那枚戒指旁边，像是把一切都交给了无声的裁判。门合上的时候，雨停了，留下一地被踩碎的水声。

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