屋里只点着一盏旧台灯，黄得像快要坏掉的票据。陈素把门关上，手指抵着木把柄，指节响了两声。风从走廊缝里钻进来，带着油漆剥落的味道和楼下夜市的油烟。她把算好的纸箱摆在地板上，纸箱盖子叮当一声，声音很小，却像敲在胸口。

老何推门进来，肩膀顶着门框，手里拎着一把锈的铁勺。他的声音像碎石，粗糙且慢。“别慌。东西都在，你想怎么扫，就怎么来。”他把眼镜往上推，指甲里藏着夜泥。陈素点头，没说话。她把头发拢在耳后，动作像在检查自己是否还存在一样。

他们到处翻。每一件东西落下都有回声，像是在旧日里敲字。尘土在灯光里起舞，落在陈素的睫毛上，她用食指轻轻拭去，动作有条不紊。老何每拿起一件就低一句嘴碎话，像把旧事当柴火烧。陈素只回短句：什么时候，丢了没，带走吗。声线收紧，像把话折成纸条。

在最深的角落里有个铁皮烟盒，盖子生硬，开的时候发出金属挤压的嘶响。陈素伸过去，手慢到像是在掂算重量。她翻出一叠信，外面绑着黄麻绳，信封边角的褶皱像睡过头的床单。第一封信上是熟悉的笔迹，笔锋里带着斜度，是她母亲的字。

她手里的动作突然僵住。没有声音从嘴里出来，只有呼吸被灯光割成小段。老何抬头，眼里有告解的光。他说：“素儿？你……那是张旧信，别多想。”他说完又补了句，像怕被误会：“人会写错时间的。”粗声里带着小心。

陈素拆开信封，指腹贴着纸边，纸带着耳朵能听到的纸声。信里只有几行字，每行都短：你若在，看了就别回头。孩子别吵，门口有人守着。右下角的署名是母亲的名字，下面还有一个日期——是她母亲去世后的第五年。

纸里还夹着一小撮头发，头发表面灰白，像被时间刮过的叶片。陈素把头发放在唇边，味道是尘土加上一点洗衣皂。她的手指一震，指甲压进纸里，痛感像昨天的记忆被猛然扯开。老何咳一声，声音里有哽住的盐分：“不可能的事别往心里揣。”

信的最后一句话像刀口，不用解释就能戳到位置：今晚，我下楼。写字的人把“下楼”两个字写得很重，笔迹里有划过楼梯的动作。屋里静了。钟从邻居那头敲了两下，声音薄得像纸。

陈素站起来，本能地朝楼梯看去。楼梯口的暗影被月光割成一条斜的缝。她脚步轻，像怕吵醒什么。老何站在她后面，铁勺无意识地敲着大腿，发出节奏。每一步都像在试探，一个音高一寸一寸升上来。

刚要迈出半步，楼下的第一阶板轻响了一下——不是整段阶梯的呻吟，而是像有人用指甲沿着木头划过。陈素的肩抖了一下，灯光洒在她手上的信上，影子拉长又缩短。她听见自己的心跳，规则得像机械。老何咽了口唾沫，声音低得像从井里捞出来：“素儿，别去。”

陈素没有回头。灯下的信页被风吹得微微颤抖，纸角露出个字眼：小名。那是她小时候被称呼的名字，只有母亲和一个人用过。她把信折好，像折割一块玻璃，然后把它塞回烟盒里，手指按住盖子。门外，楼梯又响了——有人两步并作一步，稳当而熟悉，像是来取走欠条，也像是来付清欠下的夜。

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