河畔的风带着泥腥，把灯笼的光搅成一片碎金。茶楼前的檐角滴着昨夜的雨，地砖半湿，鞋底粘了一圈黑水。人声像切成片的帕子，来来回回，没一处全本。

我进门时没有敲，门轴发出短促的抱怨声。袖子摩挲过布条，指节还有昨天敲石砧的小伤，干得发白。眼睛在暗处搜路，脚步静得像习惯了在别人心口摘苹果的人。

吧台后的人是块硬木人，脸上裂着汗和旧刀痕，笑声像磨铁。他用手背擦了擦碗沿，声音粗得像把草绳拧断。“这会儿来客多，姑娘找谁？”

我没有笑。声音压低，像在夹着酒，“听说你这儿记得江南一带来往的人。”

他眯起眼，手停了两秒，又摸上笑，“谁不会记，姑娘听着别太当真。账本是账本，人情是人情，差着那点儿。”说话时他把唾沫往旁边吐了半口，像在踢一个臭物。

我把衣襟一提，一枚小木牌从里面滑出来，掉在桌上。牌面被磨得发亮，上面钉着一只小布鞋，鞋头磨破，丝线快断。吧台那人的笑声卡住了，手指僵在空中。

“这是谁的？”他问，换了口气，粗中带着警惕。声音短，像是切菜。

我把牌摁平在账本上。指尖还留着湿冷。账本封面裂了，里面夹着几页薄纸，笔迹歪歪扭扭又小心翼翼。纸条夹在账目间，像被别人匆匆塞进去的息肉。展开，是熟悉的字，细长，一笔一划都像在说话前先量过分量。

“二妹，”那字里带着南方的抑扬，“别来。”下面，是一个小小的圈，像是画了个印。纸角还粘着发丝，淡淡的檀香。我的心脏像被人用细绳拽了一下，空转，然后下坠。

吧台后的人的脸色变了。他往桌上一拍，碗勺一阵喧闹，声音像被打翻的铁皮桶。“姑娘，这东西——别惹麻烦。”他的嗓子开始发颤，话里有惧怕，不再粗犷。

我把鞋带握起，像是在握一根冰冷的规则。手指间是绒线的毛刺，和那字迹里藏的声音。记忆涌上来：大姐教我如何把刀举稳，教我如何把话收在眼里；她在我耳边念着要我活着回来。她的语气从来不急，像一把磨得细密的针。

外头河面上传来单薄的喊声，像是在点名。屋里忽然静得发现了别人的呼吸。就在我正要把纸条揉成团时，门口那边的灯笼被一阵风吹灭，黑暗像帷幕落下。几乎同时，有东西贴在我脖颈后，一股冰冷的锋利贴了上来，和呼吸交错。

有人在我耳边低声说，声音很轻，像把刀柄蹭过皮，“阿绣在里面等你，还是别闹？”我没有转头，手里的布鞋滑过掌心发出细响，像旧琴弦断裂的第一个音。灯灭了。屋子里只剩下那句轻得像羽毛的威胁，和我握着小鞋时，指尖冒出的凉。

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