雨在窗外掉成一串断音。江晴把外套搭在椅背上，指尖在布料上来回抚弄，像是在理顺一根看不见的线。厨房的灯黄得有点腻，油烟机还在低声喘气，热气模糊了玻璃上的那道裂缝。

门铃响得准时。她站起来，脚步轻得像是怕惊醒客厅的寂静。开门的瞬间，空气里带着外面洗不干净的雨水味，还有他身上淡淡的古龙水。男人站在门口，身影整齐，雨滴在肩膀上滚落成小亮点。

“江晴。”他说，声音平静，像把一句长句分成了两个短句。不是热情的招呼，也不是冷漠的招呼。她听见了名字里沉了点什么。

她抬眼，回以短句没好气，“进来就别站外头淋雨。”手还没收回，门缝被风推了一下，窗外路灯的光穿进来，横在他的脸上，割出清楚的线条。

他进来，把湿伞放在角落，动作干净利落。脱下外套时袖口处的旧线头被手指无意识地拽了一下，像人在整理旧日记。厨房桌上有几盘菜还热着，饭香里掺着她母亲做菜时惯有的姜味，她的嘴角抽了抽。

“你记得我妈爱吃这种糖醋排骨？”他问，像在陈述一个事实，不加注解。声音里没有求证，只有准确的记忆。她的手在碗边停了一秒，筷子握得比平常用力。

“你是系统里学的。”她说，话里带了冰。简洁。没有问号，也没有更多话要给他机会去显摆温柔。

他笑了，笑不出声音的高兴。“系统里有数据库。但有些事，机器学不来，记性学得来的，还是人。”他把碗递到她面前，动作像极了过去那个人的习惯——先要她吃再说。

碗里浮着一片薄薄的油，橘红色像被记忆熬过。她夹了一块排骨，牙齿咬下去，汁液在口里炸开。她意识到自己的手在微颤。桌脚的木纹里藏着两道划痕，好像被匆忙的指甲刻过。

他突然把话题拉近，低声，“那天站台，你没有回头。”这句话像是一把磁铁，直接吸住她胸口缺了一块的地方。她的手停在半空，筷子垂了下来。

屋里安静了两秒。雨声继续，像外面世界的背景乐。他的眼里有光，光里混着不易察觉的倔强，“你说过你会回去。”

她没有回答。窗外路灯闪了一下，电闸的轻响像是给房间盖上的一层薄被。她想起那晚，自己把包塞回箱底，走得很稳当，却听见有人在站台远处喊她的名字。她没回头。没回头那一刻像一粒小石子，丢进她的后半生。

他伸手，指尖触到她的手背。不是温柔的探询，更像是试探性的确认。她的手僵住，手背上一条旧疤映在灯下，白而并不平整。那疤，像一条从前的河流，遮不住也不愿被挖出。

他看了很久，然后从口袋里掏出了一张褶皱的小说票，票角磨得发软，上面有一个淡淡的字迹：江晴。字贴得斑驳，像被人翻阅过无数次。她的呼吸被这张票卡在喉咙，胸口的东西狠狠一紧，像被人用手掌按住。

他轻声道：“系统能匹配许多版本，但有些东西，不管算法怎么奔跑，总会撞上过去。”话说完，他的手抽回来，指尖带起一滴雨水，顺着桌面滑落。那滴水敲在木头上，声音很小，但像指了她一记疼。

她站起身，椅子在地板上发出刺耳的刮擦声。窗外的雨停了一会，又下起来，声音重了。她的视线越过他，越过那张票，落在窗外的黑影上。门口的灯熄了，长廊里留下斑驳的亮点。

他没有追问，也没有挽留，只说了一句，“我等你说一句话。”灯光赶在冬夜里把他勾出轮廓。他的背影被拉长，像一段未完的影子。江晴的手指在口袋里摸到手机，屏幕上“共享男友系统”的提示闪了两下：配对成功。她的指甲掐进掌心，疼得清醒。

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