雨从天桥的缝隙里挤下来，水洗亮了夜色。站台上的灯不亮了两盏，剩下一盏在风里摇着，光斑像被翻动的书页。林予把伞柄压得有些白，伞布上还落着几粒没来得及抖落的灰。她站得离灯近一点，靠着铁栏，像要把身子贴在光里取暖。

他比记忆里瘦了一圈。陆行背着一只旧公文包，西装贴着肩胛像被磨薄了。没有打伞。雨打在他的肩上，织出点点暗色。他站得笔直，像一根钉子插在站台中央，手里攥着一张车票，边角蹭了一圈泥。

林予走的时候脚步迟疑，她知道自己会走到他面前，也知道有千言万语在喉咙里堵着。她的声音先是小到像被雨水冲淡的字，慢慢有了厚度：“我来了。”

陆行垂眼看了她两秒，才把车票递过去，动作不急不慢。“两张。”他说。

他的句子短，像砍断的木头。林予接过车票，指尖碰到他的皮肤，微微发凉。票上印着目的地和时间，时间是今晚。她听见自己心里有个地方忽然空了。

“你为什么不打伞？”林予问，话里带着想要责怪的温度，却又不敢用力。

“伞撑在屋里。”陆行的语气平，像在陈述天气。“我怕把你淋湿了。”

这句话像被针挑开，里面翻出一层鲜活的伤口。林予的腿一软，靠在栏杆上，听见远处站台钟的秒针像石子跳落，每一声都敲得胸口生疼。她想起曾经在同一条街拦下一辆出租车，又记不起车窗外是谁的脸。

站台另一头，老张把一把撑破的雨棚收起来，嘴里叼着半根湿了的烟，声音粗得像磨刀：“两个人的车票？哎哟，这种事，我见得多。年轻人，别耽误了时间。”他看了林予一眼，眼神里有某种老成的计算。

林予把车票摊在手心，手心湿了。上面，用细小的字，被雨水侵蚀得有些模糊的，是她的名字。她的喉咙里突然有种要哭的干。她想说些什么，想用理由把这些年来的距离补回去，想解释当初为什么没有撑起那把伞。但她的嘴里只剩下一个词，像被磨平的石子：“对不起。”

陆行听了，眼神先是滑过她的脸，再落到她的手背。他抬手——动作很慢，把车票对折三次，像折叠一段时间。“对不起”这两个字他没有说。他把车票放进自己的外套口袋，手指在布料上停了两秒，像抚摸某样早已不属于他的物件。

雨突然密了，像有人把帘子拉下。林予感觉到自己的脖温被冷水淋湿。她咬着下唇，声音又低又长：“我不是来复仇的。不是来质问你。”她说这些话的时候，眼睛里有光斑跳动，像要把往日的模糊照清楚。“我只是想给你一张票，告诉你——”

陆行把口袋里的车票掏出来，和她递过来的那张对照着。他的手微微颤。两张票并列，出发地相同，座位号不同。然后陆行在其中一张的背面，轻轻写下了一个词：留下。字迹是斜的，像被时间压得往前倾。

林予的手指触到字的那一刻，像被什么东西猛地扯了一下。她想起了那个夜晚——台灯下她和他争执，窗外有车灯一闪一闪，玻璃上结了小斑点。她记得她曾在纸上写下离开的理由，折成飞机，扔进垃圾桶。她记得他把纸捡起来，揽在掌心里暖了很久。

“你为什么现在告诉我？”她的声音已经裂开，像纸被撕。

陆行看着前方，灯光把他的侧脸切成冷与暖两色。他没有回答问题，他说了另一件事。“我一直在等一个合适的时间。”他停顿，像是在量词语的重量。“现在看来，时间不合适。”

林予抽出一口气，像要把整年堆积的尘先吹掉。她伸手想去搂他，动作犹豫又真诚。陆行的肩膀下沉了一下，像被她的手压住了某根绷紧的弦。他没有往前，也没有后退，只是把那张“留下”的票递给她，眼里有雨，也有顽固的平静。

“你拿着。”他说，“坐上去吧。”

车站的广播里突然冒出一句模糊的报站词，像命令也像祷告。两人都没有动。雨在他们周围裂出小口，风把湿气往脸上吹。林予的手指颤抖着把票贴到胸前，像贴一张旧照片。

陆行转身，步子很稳，像回到多年没走过的轨道。他的影子被站台的灯拉长，一点一点伸进夜色。林予站在原地，手里还有一张没用的票。她没有追，只是听见自己心里那枚被遗忘已久的计时器，像钟表里最后一根发条，被人轻轻松开——嘶的一声。

雨停了。站台上只剩下路灯下的一枚湿印，像被踩过的名字。远处列车的灯光亮起，像一只眼睛要眨。这一眨，带走了所有未说完的话，也带走了两张车票，同时留下一处空白，等着人去填。

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