天没亮，院子里先是湿，后是光。柴蛋用掌心摩了摩被雨打湿的木门，指缝里攥着昨夜暖和的余温。鸡笼里一阵拱翼和细碎的叫声，一只母鸡把脑袋钻进稻草，像是在藏东西。她弯腰，把篮子往地上一放，篮柄在石板上划出低沉的声音，像是早晨的第一句清账。

她的动作小心，不像新手，也不像习惯了怠慢的人。手指在蛋壳上来回，感觉到每一条微小的纹理——粗糙处心里会绷一绷，光滑处会松弛。她轻轻把一个蛋放到篮子边缘，像放孩子。篮里七八个，黄晕在薄雾里像看不清的承诺。

院门外，老李扛着镰刀，脚步重得像要把夜里的冷风踩碎。他看见柴蛋，嘴里先出的是唇上的烟味，话却是不耐烦的短句：“早。别傻站着，快点走，赶市上去。”

柴蛋抬头，雨滴在睫毛上打圈，她笑得没声，像收紧了一口弓：“知道了。”声音里有磨过砂纸的平静。她把篮子揣紧，肩背微隆，像扛了一只看不见的秤。

市场人多，言语像刀。摊位间的塑料布被风推得鼓起，再塌下，仿佛有人在扯每一个人的耐心。小赵踩着擦亮的皮鞋，手里拿着平板，眼神像泛着光的尺子。“你这蛋，乡下货，卫生能不能有保证？”他说话像在审核申请表，音节每一处都控着距离。

柴蛋没有看他，她把篮子放在矮凳上，双手把蛋一颗颗摆整齐。每放一颗，手上都留有温度。旁边的人开始嘲笑，声音薄而尖。阿梅站在后面，手握着围裙，像是握着最后一根可以拉回去的线：“别理他，价够你买米。”她的声音带着乡音，末尾拉长，像是在把担子往别人肩上推过去。

小赵翻了翻平板，指尖敲出几个数字，然后抬眼，笑里有算盘：“我出两块一斤，成本高啊，你们知道的。”他说“成本”时，像念咒。旁边一个城里女人凑过来，低声说：“看起来挺土的，摆着就好玩。”声音像手指在玻璃上划过，凉得人颈后发紧。

那一刻，柴蛋觉得腹里有东西松了又紧，像在被剥一个硬壳。她低头，看到自己的手背上有一道旧疤，是小时候被母亲训斥时留的。她恍惚记起母亲在土灶旁的背影，嘴里念着“好蛋值好价”。记忆像一块被水浸透的布，颜色褪得快，却留着纹路。

她抬头的时候，声音没有波澜，也没有哀求：“你出的价，扣了运费和塑料，连我的粮都不够。”这是陈述，像告知天气。小赵眯了眯眼，笑声薄而干：“那你可以别卖啊，放你家喂鸡，不就得了。”他的眼神里有一种算计。旁人的笑声像碎石子，被扔在她脚边。

有人把一枚硬币从篮子旁的缝隙踢到地上，滚了一圈，靠在柴蛋的脚边停住。硬币闪了一下，像笑得太亮的灯。柴蛋弯腰去拾，指尖碰到冰凉的金属，她的想法猛地停住。她抬头，看着人群里那些熟悉却陌生的脸。阿梅的眼里有水，但她并没有说话，只是把手里的围裙攥得更紧。

她掏出篮子，放下最后一颗蛋。这一次动作很慢，像是把最后一页日历撕下。人群的谈笑声像远处的车流，连续又空旷。柴蛋把篮子举在胸前，声音低沉却清晰：“不卖了。”

空气停了一下。小赵的表情从轻浮转成不屑，他伸手去碰篮子，像检验货品。他的指尖刚碰到蛋壳，一只小鸭从人群后面闯出，嘶哑地叫着，撞翻了篮子。蛋像被点燃的珠子，一颗接一颗，滚落在石板上，碰碎的声音脆得刺耳。

碎壳里溅出的蛋黄，像被扯开的伤口，热得发亮。人群短促地吸了口气，像被针刺了一下。柴蛋跪在地上，手指还在那一滩黄里颤。她没有哭，呼吸却忽然清晰，像被冷水浇醒。她抬起头，看着那滩蛋黄，声音出乎所有人意料的平静：“你们可以笑，也可以看清楚。今后，谁要是把我的蛋当笑话，我就把它做成你们吃不下的饭。”

人群哑了一会儿，老李先动，他蹲下去捡起碎壳，却不说话，只是把那堆残渣裹进旧布里，像收整断裂的船桨。阿梅用围裙捂着嘴，眼角的泪光亮成了最重的标记。小赵退了一步，脸色变了，似乎第一次看清了这个姑娘的坚韧不是用来伴笑的道具。

柴蛋站起来，脚边还留着黄色的光。她把空篮子举得直直的，然后转身向村口的方向走去。雨开始下，细密而不大，每一滴都敲在她的肩上，像音乐的尾音。她不回头。最后一道声音，是她悠悠的脚步和背后的那句话，像没有回音的警告：如果你们以为我会被打碎，那你们搞错了；蛋碎了，还有蛋白，蛋白可以做出别的东西来。

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