暮风像刀，在高原上磨着羊皮。禾清站在圈外，手里攥着一根断草，指节白了又红，像是跟着呼吸一起计数。他不抬头看天，只听见远处的铃铛一串一串垂下来，像有人把时间切成段落。

老石先回来了，脚步像锤子，声音短促又粗糙：“少爷，少了一只。”他把话塞进风里，像把石头扔给禾清，让人没处接住。

禾清低头看了看，羊群里确实少了一只小母羊。铃声里，羊妈妈们的尾巴都垂着，像是懂得悲伤的厚重。他伸手去摸羊背，毛发还热，血就在腹下结成了暗花。

“被谁弄的？”他问。声音平静。他自己也听出来，有一点不够。

老石抓了抓胡子，牙缝里像磨着砂子：“没人见着。夜影快——有的地方，连影子都回不来了。”他歌词似的吐词，简单直接，像砍柴人的节拍。

这时牧儿来了，是个常年读书的孩子，眼里带着三分冷和一分惊：“那祭石边有血。你去看看。”他说话像在解一道题，句子里常有条目和注脚。

禾清顺着他们指的方向走。祭石就在坡顶，斑驳的石面像干了的舌头，裂缝里长着灰色的苔。风把他的衣角掀起来，又放下。他能听见自己心脏在胸腔里磕着小步子，那步子忽快忽慢，像有人在外面用梳子梳他。

石缝里有东西。是一团脏布，绣着褪色的蔷薇。禾清本能地弯腰，手伸进去。布里滑出一枚小木牌，边缘被啃过的样子。木牌上刻着一个字，字被切得不规则，好像谁用指甲刮过：“禾”。

禾清的手指僵住。这一刻，风骤然静了。周围的铃声都被抽走，只剩下他自己和那块木牌贴在掌心里的干响。老石咳出声，像想把气塞回肚子。他的短句里多了迟疑。

牧儿的脸白了两分，却努力把声音放低：“这是你家的刻记。谁把它放在祭石边？”他像在做注脚，语句被理性包得严严实实。

禾清把木牌举到眼前，木纹里隐隐像有旧血的痕迹。他忽然记起母亲用的那条围裙，围裙口袋里塞着一把小木牌，是她给他做的玩具。记忆像踩到暗石，疼。他把木牌塞回衣内，指尖触到一处粘连的旧伤。

“你跟谁走了？”老石的声音忽然不粗了。短句里掉进了旧事。禾清的肩膀轻颤，他没有回话。夜色更深了，羊群在坡下汇成一片黑肉，像将吞噬所有能说话的东西。

他想起母亲那夜的叮嘱，低而急，像要把某种东西压进他胸里：“不管谁来敲门，都别把名字教出去。”他记得那句得体又残酷的话，却想不起来什么时候学会的。风翻动着他的发，像有人在后面轻声唤他幼时的名字。

牧儿突然抓起那条脏布，揭开更多，一角里藏着一件小东西——一颗乳牙，牙根被染成了暗红。娃娃般的形状在寒光下更显残忍。禾清的胃里像被什么东西扯了一下，像有根弦突然断了。

老石的眼里进了光。他的声音又短又干：“这是……孩子的。”

禾清的口腔里有金属味儿，像咬着旧刀。他缓缓合上手，手心的木牌贴在掌心，像是热在指缝里。他想把牙送回母亲手里，想把那些被偷走的名字一一拾回。可那条围裙早已消失多年，连村里提起母亲的声音都像被风撕成了碎片。

他突然伸手，把木牌按在祭石上。指尖传来一种凉，石缝回了个音，像被谁低声念了一句古老的祝词。声音里没有慈悲，也没有怜悯。牧儿这回没有说话，连他的注脚都没了。

老石靠近，眼里有怯懦也有直面：“祭石会记名的。谁把你的牌放上，它就给谁的夜留一个缺口。”他的语速更短：像在数落罪行，也像在数遗忘。

禾清抬头，风把他的影子拉成条裂缝。那一刻，他看见坡下那些回不来的影子像潮水一样往村子涌去，带着断了线的名字。有人在远处敲了三下柴门的声响，像是最后的按点。

他的嘴里终于有话了，低而清：“把我的名字留在石上。”

老石愣了，半响才咳出一句：“少爷——你要做什么？”

禾清把木牌扣在祭石上，手指放松，像是送出最后一个保证。风把那句话从他口中拔出来，扔给所有人听清：“好让他们记起，不是谁丢了名字，是有人在数着午夜福利视频该牺牲谁。”

夜色里，石缝深处传来一个声音，像碎木头被压碎：“名字会回来。代价也会回来。”禾清的手腕上，旧伤裂开了一点点血，细小的滴落像时间在计数。风又起，他听见羊群里突然有一只母羊低叫，叫声里带着一条被抽去的命。

他闭上眼。脑里浮起一幅画面——母亲在夜里把一只小羊抱到祭石前，嘴里念着他不曾听懂的字眼。那画面像被压在胸口的一块石头，重得让他喘不上气。等他再睁眼，祭石上多了一道新裂纹，裂缝里仿佛躺着一个名字，正缓缓被夜吞掉。

禾清伸手抹去指尖的血，手背上却染了木牌上未干的墨。风里有人说话，但他只听见一个词，像钉子钉进了耳膜：“还记得吗？”

他把头埋进衣领，听见自己喘气。那口气一下一下，像匕首送来的节拍。坡顶的风愈发寒，羊群的眼睛在黑暗里闪银。禾清站在那里，像一根被钉在地上的旗杆，任凭记忆和夜把他削薄。

最后，牧儿低声问：“你的名字，真的要放上去？”

禾清抬头，嘴角没有热度，他的声音平得像冰刀：“是的。让石头记清楚一件事——我还在。”

风起，木牌在石缝里颤动。远处，村口的灯灭了两盏，像有人把眼睛合上。禾清觉得胸口有一只手在摸索，摸到什么就留下一道疼。他没有再说话，眼底像掉进了深井，连回音都带血。

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