雨在瓦上用节拍敲着，像人在心口翻找什么。工作桌只一盏破油灯，灯芯的影子在纸上抽搐着。祁墨的手指沾了朱砂，又抹开，一点也不急。指尖的动作像在解一个结：慢而有耐性。屋檐下的雨声把外头的世界压低，屋里只剩下松木的味道和宣纸吸水的声音。

门外推进来一个人，鞋底带泥，裹着薄棉袄，声音像砍柴似的短促：“多少？”他把信封摔在桌上，纸角被压成褶。祁墨不抬头，只抹了一圈墨，平静回：“这画，不卖祈福。”那人哼了一声，口气粗：“谁要买你的诗。”旁边跟进的徒弟小蓝咬着嘴唇，声音细得像被线绷着：“主子，天冷，咱快些……”

祁墨把布帘一掀，画卷缓缓展开。不是常见的“福禄寿”，也不是花鸟山水。画中一位女子静立，身上并无华服，背后的云像被染了烟。她的眼没有画出高光，像关着灯的房子。老者伸出手，指关节一节一节，指尖的老茧摩擦着纸面，语气里夹着祈求也夹着羞涩：“我说要福啊，就这福。”

祁墨抬头，灯光在他眼底晃了一下，他的声音仍旧温，但是每个字都像是一块石头：“这是归人，非赐福。归人要回去的，不是给人的。”老者愣住，手上那层泥不自觉地松了。小蓝的唇颤了，跪在地上像要把自己压进木板。

祁墨的指头沿着画中女子的颈项划去，动作轻到几乎是空气。纸面并无温度，可在他指腹下，像是有一层薄薄的回声。灯油微弱地跳动，烛焰突然像被一口冷气吹过，光线一退，画里人的眼皮，叠了叠，像有人在里面眨。小蓝发出一声软软的吸气，像被扯住了什么。

“眼皮在动？”老者的声音低得不成样，像是怕声音被风听见。他一字一顿：“你别耍花样。”祁墨不应，他把画卷再合上，指尖碰到了那幅纸的背脊，纸下传来一股湿润。那湿润不是墨，是像刚洗过的汗，像刚睡醒的皮肤。

小蓝突然站直，眼睛瞪得圆，嘴边吐出两个字：“他叫……”语气里带着恐惧，也带着别的东西，像是听到了久别的名字。老者的脸抽了一下，像木偶被人扯线，“阿周！”那是他的名字，粗短的一声把屋子里更深的沉默撕开。祁墨的手按住画卷，声音淡淡：“画里人叫你的名字。”

老者跌坐回椅，手里的钱袋散了，一枚铜钱滚在地，碰地声清脆。雨声好像也停住了。祁墨放下笔杆，一点朱砂粘在指尖，他没有擦去。画卷边缘，有一道几毫米宽的裂缝，像被人从里往外撕开过。裂缝里挤出一条细线，细线像是发，也像是血丝。

那细线动了。不是纸纹的颤动，是像肺里挤出的一次短促呼吸。画里人的唇缓缓张开，里面没有颜色，只有一块黑影。她把画中的手抬起，纸上的指尖轻触桌面，留下一圈淡淡的印子，像水渍，却在灯光下闪着比墨更深的红。

老者的喉咙动了，像被冰块碰了一下。他伸手去摸，手背先冷后热。小蓝倒吸一口气，声音像要碎：“主子，她在……叫你。”画里音节从纸缝里挤出，沙哑、细小，却清楚——直接叫了老者的名字。屋子里有人笑了，声音里全是哭腔。祁墨把画再合上，指甲把纸压出一道白色的刃痕，他的目光很近，又很远，最后丢下一句话：“还愿，不是撕票。”

老者的眼睛猛地睁开，泪在瞳孔里转。雨忽地重起来，打在窗棂上，像有人扇开了盖。祁墨把那幅画收好，动作像是把一口气吞下。他转身，把画卷轻轻放进抽屉，抽屉关上的声音是铜锁的低声叹息。门外突然有人敲门，不急不缓，敲得像是在算节拍。祁墨的手在抽屉把上停了三秒，指节泛白，最后只轻轻一按，门缝下滑出一片黑——像有人把天拉低了半尺。

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