雨像一把小刀，斜着，细碎，打在青瓦和檐下的蛛网上。屋里只有一盏煤油灯，黄得像旧写真。梅手里穿针引线，线从指间滑过，发出细微的布摩声。她的指尖有一点白，像是被长年缝补磨出的印痕。每一针都浅，稳，像在缝一个记忆，缝到心里缓缓合拢。

门被推开，脚步重。阿强进来，外套滴着雨，袖口还有灰。门一合，屋子里的空气像被一只手拧紧。阿强把一只包袱放在桌上，动作笨重，像没有学过把东西放轻的礼貌。

"你还在缝？"他声音短，带着北方嗓音，字句里没有铺垫，像拧紧的接口。梅没有看他，只把针挑出线头，轻声说："缝可以不让布口再散。"她的声音平静，语句流长，像一道解释，更像一种抗辩。

阿强伸手，粗糙的掌心翻开那包袱。里面是些小东西：一只小鞋，边缘已磨薄；一条蓝色的绒带，角落缝着一块油渍；还有一张折得很旧的纸。阿强用拇指摸那纸的褶子，像是在确认它是真的。

"这是从庙下缝衣摊后面找到的。"他说得干脆，像下了结论。梅的手停在空中，针尖挂着一段红线。她的眉眼没有立刻动。屋里的灯光在她瞳仁里打了个小结，然后又散开。

阿强把纸摊开，纸上是歪歪扭扭的字，像小孩子写的告别信，字里掉着墨点：妈妈，别走。纸的折痕处有一圈暗黄，像血渍被时间洗过又留下的影子。梅的呼吸慢了，手指不自觉地滑去摸那封信的边。她的声音更低，也更远："这是——"话还没说完，鼻子里先咸了。

"是你写的。三年前那天你写过。拿给李妈看过。"阿强把每个字都掷到桌上，像是投下石子。语气里没有怜惜，只有事实的硬度。他又翻出一小张纸，折成很小的方块，方块上有几行密密的数字和几个名字，最下角的一行，是梅熟悉的笔迹，字迹虽然颤，却是她的。

梅整个人像被针扎到内侧，脸色先白后褪成药铺里的灰。她不记得什么时候写过那些字，像是别人操了她的手。灯光下，她的指甲缝里有暗色的线屑，像是她一直在缝的，不止是布。她的声音终于断成两截："那天……我只是——"她把话吞回去，喉头像被什么堵住。

阿强的肩膀有抖动，他的语速突然快了，像要把胸口的气赶出去："我去问过庙里的人，他们说那包袱是半夜放的。有人在巷子里看见你，一个人，拿着线和针。你坐在石阶上，天还没亮。你说，‘别让他走。’"他说到最后，声音像是被夜风抽薄了一半。

屋里一下安静。梅把那只小鞋抱在膝上，鞋里边还留着一撮发丝，绑着小小的红绳。她的手指按到发丝上，发丝凉。她闭上眼，像是回到了别处：有风，有哭声，还有她自己重复着同一句话，像咒语，也像祈求。她的嘴角颤了下，像有东西要出来，却被针线一针一针缝住。

阿强把那张小纸又折回，搁在桌上，手掌按着，像要把纸压成沉默。他看着梅，眼里有怒也有累，声音忽然软了："你当真以为，只要缝一缝，事就过了？"他说的每个字都清晰，像刀锋擦过桌面。梅抬头，视线里有光，也有急速奔跑的空洞。她的嘴唇动了，又停。屋外的雨小了。屋内的线还在，红在灯下像一条未断的脉。

梅慢慢地站起来，走到窗边。窗外是湿冷的巷子，石板反着路灯的光。她把手伸到袖口，摸到自己手腕上，那里有一道旧疤，疤上斜着几针细小的缝线。她用指甲挑了挑，一根线头被挑了出来。那线头像活的东西，在她指间微颤。

"我记得了。"她的声音像是从很远的地方发出。"记得把它们缝好。记得把名字写在布里。记得在每个不敢说的夜里，再缝一遍。"她转头看阿强，眼里没有恳求，也没有悔怜，只有这样的平静："但我不记得把他交出去。"

阿强的脸色变了。他伸出手，指尖贴着那截露出的线头，像是想要把它拉回去，像在阻止时间的翻页。但他的手停在半空，颤抖着。灯光在他们之间拉出长长的影子，像两条交错的线。阿强低声问："那今晚呢？"他的每句话都短促，像是最后的票子。

梅把线头拉了出来，又一针一针地顺手缝上去。最后一针下去，她没有看阿强，只说一句话，平静到像下了最后一道判决："线还在。夜还长。"门外，雨停了。屋里的钟发出一声低沉的响，像是把什么系牢，也像要把什么解开。

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