雨敲在窗棂上，像有人在反复敲打一个旧日的结。书房里只有一盏油灯，黄光沿着纸屏摇曳，照出淡淡的墨香和一张冷得像冰的脸。师尊将手中未合的经卷放下，指尖带着老茧，动作轻到像在计算着呼吸的节拍。

阿陆在门口站着，衣角湿了半截，脚踩进门槛时鞋底发出短促的响声。他的声音粗糙，带着白日里山道上的尘土气：“这么晚了还不睡？”像是随口，却又像是想把什么东西从胸口抠出来。

师尊抬眼，眸子里有一层薄冰。语气缓慢，像磨笔尖的石子，“书房不是用来睡的，陆行。”每个字都被磨得很干净，没有多余的温度。

阿陆笑得短促，“我知道啊。只是——”他拖长了一个词，像要把门外的风带进来。手伸过去，停在师尊的袖口边缘，指关节不自觉地触碰到那处缝隙。他没有直视师尊，眼神盯着手背上的青筋，像怕被看穿。

师尊没有缩手，只把袖子让出一点。他的声音里有少许不动声色的好奇，“说。”话像一把细针，容易扎开，却不易察觉。

阿陆的手突然向上一拽，袖子被拉起，露出内腕。那儿有一道细长的旧疤，像被人用刀子画过，银白而干净，边缘还有浅浅的红色痕迹。房间里的光像被这条线切了一刀，静得立刻生疼。阿陆的瞳孔猛然缩了一下，像被自己触到了旧日的疼。

师尊唇角几乎看不见的动了动，声音更低，“那是你……？”他没把话说完，仿佛把提问留在空气里，让它生根发芽。每个字落下，墙上的影子都像咽了一口气。

阿陆咧了一下嘴，笑里有些嘲讽，“是你弄的，记得吗？你说过，世间所有的伤该留给自己看着。”他说这话时，指腹在那道疤上轻轻摩挲，动作像在确认也像在供奉。声音忽然软了，“你可真会玩人，师尊。”

师尊的掌心蓦地贴上了那处疤，温度极低，像初春的水。灯光映着两个人的手影交叠，像两张不同轮廓的地图重合。房间里沉默了很久，雨声变成了远处人的呼吸。师尊最后说的那句，几乎是个判词：“我从未把你当作玩物。”

阿陆听见这句话，眼里先是火花，然后被吞没成一种冰。随后他低声笑了，笑里带着一种荒谬的清醒，“那你当成了什么？一个傀儡？一段借口？”他把话抛出去，像一枚未放稳的刀片，刃口指向自己也指向师尊。

师尊的手微微一颤，但没有收回。他的背影在灯下拉长，像一座不会移动的山。外面的雨忽然停了，静得出奇。他抬头，眼神清冷但却近得像可以割破皮肤，“我当你，是一件需要修补的器物。但器物也会反过来伤人。”这句话像是把一封未寄出的信折成了两半，缝隙里露出的是阿陆指尖忽然被冻得发白的手心。

阿陆的笑一下子裂开成两半，声音尽头是个低低的嘶哑，“既然这样，你还要修吗？”他把手从师尊掌心撤回，指尖沾了点湿，像刚刚触摸过什么生肉。屋里的灯光倾斜，两人的影子几乎分不清界线。师尊没有立刻回答，他的眼里闪过一丝更早的苍凉，最后只说了三个字，像是门缝里塞进的一把钥匙：“修——或毁。”

阿陆的笑声在那一瞬间变成沉默。他伸手去抓那道疤，像要把过去捏碎，像要把师尊的回答塞进洞里。门外，一声狗叫，短而干脆。师尊突然闭了灯，只留窗外的月色硬生生地切进来，照着两张渐渐靠近又退开的脸。他的声音几乎被风带走，“若你要走，留一条路给自己。”

阿陆没有应，手掌贴着自己胸口，指尖像触到了骨头。他最后看了一眼师尊留下的背影，声音小得可以被夜吞噬：“你给我的路，从来只通入一处——你的世界。”他跨出一步，门栓在身后响得像决绝。师尊站在虚暗中，像一个结了冰的誓言，夜里只剩下那条旧疤在微光中闪着冷光，像一把开不了的刀。

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