雨停了，院子里还带着水的凉意。石阶上的青苔被风吹得起伏，像旧日里松开的一撮发。苏韶抬手，拂去茶几边落了一半的花瓣，指尖留着淡淡的茶渍。她没有立刻点灯，靠着窗棂坐着，外头的天色像被抽去色彩的绸缎，只有一缕斜阳顽固地爬过檐角。

门口的脚步声轻得像钝针。沈陌站在门槛，脱了雨披，肩膀还带着水滴。他的声音先是轻，像一直在掂量话语的重量，然后放下：“你还在这里。”

苏韶听见窗外的雨点在瓦上的声音，又听见自己呼吸的长度。她低头，指甲把一片花瓣揉碎，像是随手做了件事：“我没走。”话很轻，却没有退路。

沈陌走近，桌上那只黑漆的匣子吸了两下光。他没有伸手去碰它，只是把雨披搭在椅背上，坐下的时候声音干净利落，像收了刀的纸张。他说话有条不紊，像是在念一段早就背好的句子：“京里的事已经定了，家里需要我回去处理一点旧账。我会走一段时间。”

苏韶看他。她没说“为什么”，也没问“多长”。她只是把匣子打开。里面是一条发簪，簪子上嵌着一块老玉，玉里有一条细细的裂纹，像是被时间咬过的牙。

她把簪子放在掌心，掌心温度被玉石吸去了一半。记忆像线一样被拉直：两人第一次在雪夜分饼的笨拙，夏夜里借一把扇子互看无言的羞涩。有些事情被念念不忘，是因为记得怎么疼。

沈陌的语气没有变化。他把一张纸折好，慢慢摊开在桌上。是孩子的涂鸦，稚嫩的线条里，中央一个圓圈下面歪歪的几笔，旁边四个字：韶的妈妈。

那一瞬，院子里的空气像被针挑破。苏韶的手停在半空，掌心的簪子掉了声音，落在木桌上，清脆。她的笑收得很快，像带上了盖子：“他画得还像。”

沈陌看着那张纸，目光里有个小小的缝隙。他没有伸手去拿回，而把纸推向她，语速慢得像倒着的河：“她叫他‘韶’。”

这一句像石头扔进了沉默的缸里。水面荡出圈。苏韶的胸口被撞了一下，像有人在上面捏了一把。她按住胸口，指尖发白，眼里却没有湿。她的声音低，像是从很远的地方传来：“她？是谁？”

沈陌抬头，眼神里没有戏剧性的悔恨，只有计算过的距离：“是她。她比我更需要名分。家里的人也看着这件事。你知道，很多东西并不是光凭心就够了。”

苏韶的唇动了两下，像要把话吞回去。她站起身，走到窗前，把外头的残花放在手心，指节有细小的颤。窗外的风把一瓣花吹进了她的怀里，落到了衣袖上。她没有擦，动作慢到像是把疼揉进身体里去。

她回头看他，目光里有几分平静，几分冷意：“你带走的，不是只有名分。你把可能留给我的未来，给了别人。”

沈陌沉默了，像有一句话在喉间又缩回。他站起，离门近了，又远了。他声音低，却像砚台上落的字：“我知道这是欠你的。我曾想补偿，不过补偿也要看谁愿意收。”

苏韶把发簪轻放回匣子里，合上，指尖有一道白痕。她走到他面前，近到能闻到他衣角里混着烟草与泥土的味道。她的声音干净而冷：“你给不了的，别再用理由包裹成礼物。”

沈陌欲言又止。门外，一只老猫悄无声息地跳上墙头，尾巴带起一串落叶。那一刻，整个院子像安静到了骨头里。沈陌伸手，指关节碰到了匣子，像是想要再触碰一次过去。最终，他没有碰，转身去了门口。脚步匆匆，却没有关门声。

门合了，雨后的空气瞬间把院子抹成新的一页。苏韶站在窗前，手里捏着那片还没干的花瓣。她撕开掌心的薄茧，血珠细小而红。像被人用细小的字扎了一下——可她没出声。

她把血点在那张孩子的涂鸦上，一笔，一点。然后把纸折好，放进匣子里，轻轻合上盖子。匣子的声音清晰，像一段结束，也像一把锁。窗外，风又来，把那被撕开的花瓣吹得散成粉末。她看着粉末在夕光里翻飞，像一场不肯完的告别。

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