夜很轻，像被褥上压着的手。冷宫的灯管在天花板上发出单薄的白光，嗡嗡地颤着。乐可把手套抻到手腕，指尖触到橡胶的一瞬，胸口像被什么东西轻轻敲了一下，但她把那敲击吞了回去，像往回推一阵潮水。

房间里只有她和一具盖着白布的身子。布下的呼吸不存在，连温度都少了几度。乐可不说话。她下意识先整理鞋头的绒毛，再把视线放在死者的脸上，眼睛里有光，但不急。她的动作像在做一道熟悉的题：先压住下颌，露出下牙，抹去口角的血迹，用湿巾顺着颈项擦。手指并不是颤抖，而是很有耐心。

门被推开，老李进来，脚步像敲木板的节拍。他的声音从门缝里钻进来，带着地道的北方腔：“今儿早点？没人看守啊。”话短，像把铁门拴紧。

乐可只是点头。她抬眼，眼神里有盐。她的语速慢而干净：“按程序走。”

老李把手搭在柜台上，指节白了一点，他的嗓门粗糙：“你还年轻，上这地方久了不犯毛病？”他的话像把地面的尘土拂起，带着不关心的好奇。

乐可低头继续工作。灯下，死者的皮肤像纸，毛孔收拢，细小的血丝像河网。她把一株白色的毛发梳到耳后，手指僵硬地摩挲。每一个动作都像在拆一份旧信，谨慎又害怕。

她把死者的外衣掀开，口袋里一角露出一个小小的折痕。乐可的手停了一瞬，像被什么拉住。她抽出那张纸——是一张发黄的照片背面，被折过几次，笔迹熟悉得让她胸口生疼：是母亲的字，歪歪扭扭写着“乐可，不要回头”。

世界在那一行字上断了半秒。老李的眼睛眯成一条线，像看到了别人的旧伤，却不打算伸手。乐可的手心出汗，纸在指缝里皱成了小山。她没有高声哭，也没有崩溃，只是把那张纸捏紧，像拿着一颗被遗弃的核。

她记得许多事情碎成小段：小时候在院子里和母亲吵过一架，母亲说了那句“不要回头”，像一个结界，隔开两个世界；后来她离开了，门一关，便再没回去看。这句话不只是字，是一把钥匙，也是一个锁。

老李开口，声音落在地上：“他走得安静。你母亲……她走前也常念你。”话里没有安慰，只有事实。

乐可把那纸折好，塞回死者的口袋。她的动作非常轻，好像怕把什么东西弄碎。她回身去洗手，水龙头的水流细碎，击打着手背的节奏像钟。她的手指在水里颤抖，抖得像要把纸里的字洗掉。

值班护士从门外探头，声音干巴巴：“家属还没来。礼厅八点有场，别耽误。”她说得像念稿子，语句没有温度。

乐可擦干手，站在洗手池前，镜里映出她与灯光相接的侧脸。她突然把手伸进口袋，摸到那张照片的边角。指尖触到母亲熟悉的笔迹，像触到一把被时光磨平的刀。

屋子里只剩下风扇的低鸣，和时间被拉长的声音。乐可没有立刻走去披上白布，而是站着，背靠着冷金属的柜门，像要把自己钉在原地。她的嘴唇动了动，像要说什么，却又噎住。

她终于没能把那句话丢回沉默里。她抬头看向门外，灯光外是黑的，黑里有街头车灯的橘黄。她把那张折过的纸握成团，用指甲在边角划出一道细线。指甲下的皮肉白了一圈，疼得清清楚楚。

乐可把纸放进自己衣服的最里面一层，贴着心口。她的呼吸慢了，像是把周围的一切吸进里头。老李的脚步退了几步，关上门，房间重新只剩下灯和一个被看见的秘密。

乐可站在白光下，听见纸在心上发出沙沙的响。她的嘴角并不笑，眼里也没有泪，只有一个人吃到自己曾经饶过的苦，发现那苦比想象里还甜——不是慰藉，是刺。

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