雨沿着檐角滴下，像被拉长的指节。庭院里湿泥的味道从石阶缝里窜上来，灯影在窗纸上摇成不规则的裂纹。苏漠靠着窗棂，手里捻着一支尚温的骨笛，笛尖的氤氲没入袖口，连绵的风带走了笛腹里所有的音，却带不走她背后的静。

门被推开时，沈允的脚在门檐上留下两道泥痕。他的衣襟还滴着雨，眉眼像没睡稳的刀。进来时他先把斗篷拽下，动作粗，却不肯把视线落在她脸上。沉默摆在两人之间，好像一张折得平整的纸。

“回来得晚。”她的声音平稳，像温的刀刃。她没有抬头，只把笛子放回盒里，手指在木盒上绕了两圈，像是在整理什么。

沈允笑了一下，笑里有点冷：“雨大的缘故。还有更大的事，娘——不是娘，苏漠大人，是另一件更大的事。”他的话像砂子，粗糙，急促。语气里没有讨好，也不含抱怨，只有习惯性的直。

她终于转身。灯光落在她下巴的轮廓上，掌心空着却比任何权柄都沉。苏漠的语速很慢，每个字都有严格的边界：“把纸给我。”

沈允从内衬里摸出一张折得方正的笺。笺封着朱红印泥，封口上按了几道齿痕，像人用力咬过的指节。他把笺推出去，指尖碰了碰那处齿痕，像是想抹去什么。她接过，指尖触到纸面的瞬间，微微僵了一下——那地方有血。

他注意到她手指的颤抖，眼神一闪，带着熟悉的、不愿碰触的疼。沈允低声，“这纸上……”

纸在她手里展开，字迹是朝堂的体例，笔画干涩：发配边疆，令其为渠监。三行字像铁链，缚住了桌上所有的轻盈。沈允读着，手不急不慢，指尖按在字上，指节白了又红。

“发配？”他只吐出一个字。声音变得很低，不是愤怒，是惊讶，像从很远的地方掉回来。他把纸折起，折出了新的齿痕。

苏漠把手从袖里伸出，动作像割断线的手，取出一小卷白绢，绢上有一缕头发，发尾处绑着一结浅浅的白线。她没有看他，绢在掌心像生怕破碎的器物：“这是随身仪式。从今往后，你若不愿来往，便不必回来。”她的语气没有回旋。

沈允盯着那缕头发，像看见了一把刀如何在别人手上慢慢折断。灯火里，绢的白反出刀锋一般的冷。他伸手，莫名其妙地想把它揪回，可手又缩了回来，像被什么牵住。

“这算什么？”他终于说，话里带着粗俗的笑，“借个名字把我扔到荒野去？苏漠，你当我是路上的石头？”

她的目光落到他手上的泥痕，停了一瞬，像在数他的命数。然后很安静地说：“有人要你离开朝廷，理由可以讲得冠冕堂皇；有人要你离开我，理由也能写得漂亮。我不会编漂亮的理由。只有这白绢。”她把绢折成最小的方，藏在袖里。

沈允的唇动了，像压住什么东西。他笑，笑得不含友情：“你不编，那人又是谁？你怕我在北地成了别人手里的刀鞘？”

她把视线移向窗外，雨还在，是那种把声音搓成细碎的雨，落得屋檐也不曾听清。苏漠的声音像是从远处传来：“有些人，我不能惹。惹了，是你先受伤。”

他听到那句话，像是被人猛地扯开了一个裂口。房间里突然沉得像能听见骨头挪位的声音。沈允把手放到胸口，手指在布料上划了个不深的印子。血，悄无声息地渗出来，浸湿了衣襟。她没说话，像是早已预见。

沈允笑着，笑得像要往外发出声响，却在最后一刻吞回，笑成一条细线。他转身向门口走，脚步轻快得像逃跑的决定。门碰到肩时，他没有回头。苏漠开口，声音薄得像刀刃擦过布：“回去时，把那缕头发系在手腕上。别来敲我的门。”

门关的一瞬，屋里只剩下一盏半明的灯，和那张摊着的发配笺，朱印在光里像一只小小的太阳。窗外的雨停了。风里有一股草腥味，像北路的路烟，也像他未走完的路。

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