早晨像一张薄纸，从天边撕下一道冷光。校门口的桂树叶子还挂着昨夜的雨，脚下的水渍在鞋底绽开。白洛菡把围巾勒得紧了些，指尖在背带的缝线上转了两圈，像在数着不得不面对的时间。

有人从她身边擦过，带着早读的书本和未干的发胶味。低声的议论像蚂蚁一样有顺序：校花的女儿，眼神像她妈，长得更像她不该出现的那年。说话的人把音节拉长，像在咀嚼别人的旧事。

“怎么，白洛菡？”一个粗声打断，短音生硬。雄汉的嘴快得像投掷，词汇没有修饰，只需一两句就能把空气戳破。白洛菡侧过脸，嘴角没有动，眼底有小小的裂缝在亮。

“别理他。”燕子一边整理发卡，声音像折纸，练过。她的话总有滤镜，轻得容易被拔掉。站在不远处的沈墨走过来，步子安静得像他每次答题的笔迹，声音又慢又清，“别听他们说，你坐哪儿？”

课间，一张纸条被人塞到她手里，纸角冰凉。白洛菡抬头，几张脸从各自的小世界里探出来：好奇、嘲笑、被迫的同情。她把纸摊开，里面是一张照片，边缘被揉成波浪，像是被狠狠夹过。

照片里是她妈，年轻，笑着，头发被风挑起一缕。肩膀上有个男人的手，但那只手的脸被人用刀刮掉了一半，光秃秃的纸纤维像伤口。背面，匆匆两行字，用黑色水笔写着：别让她知道。

时间在那一刻像被折叠。白洛菡的心跟着字的棱角颤抖。她把照片举得更近，指尖碰到刮痕，感觉到的是纸的粗糙，听到的是自己的呼吸。沈墨没有抢，也没有多说一句话，他只是从口袋里掏出一粒薄荷糖，递给她，像是在递一个可以吞下的世界。

“是谁给你的？”老师的声音在走廊另一头分割了几个字。有人推搡，笑声被拉长成不安。白洛菡把照片折了折，动作平静却有重量，她把它塞回纸条里，说：“给我就好。”话里没有请求，也没有解释。

她走向厕所的镜子，外面是午后的屋顶声和钟声混成的一团。灯光把她的影子拉长，像在墙上写字。她把照片从口袋里拿出来，翻到背面，心口像被无形的手指按住。背面除了那句“别让她知道”，还有一个名字——一个她从未听过但忽然熟悉得像家门的名字。笔迹歪歪扭扭，像是被逼着写下最后一句话：洛菡，回来。

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