雨沿着屋檐往下滴，像有人在旧纸上反复划线。窗玻璃上布满小道，外头的路灯被水珠扭成条纹，街影一片软塌。皎皎把门轻轻推开，门轴在黑里有短促的哼声。屋里没有灯，只有厨房灶台上那盏早该换泡的台灯，发出慵懒的黄光，照出一层薄薄的灰。

她的手指抚过门框，指腹碰到旧漆的粗糙，像是摸到了时间的边缘。鞋声轻，脚步知道怎么走过曾经熟悉的每一块木板，木板回以低沉的吱答。空气里有腥味和洗衣粉混合的味道，夹着几丝没来得及扔掉的茶叶。

“你来了。”声音从黑暗里飘来，粗糙，像没磨过的砂纸。李大婶站在厨房门口，滤布搭在肩上，唇边带着从来不会落下的硬笑。她的句子短而结，像拍在桌上的杯子。

皎皎停下，轻声：“晚上好，李婶。”她的话里有节拍，慢，压着不让颤音跑出来。她的眼睛习惯性地先看桌面，再抬到李大婶的手——那只手上还有黏土色的痕迹，指甲一侧被磨得发白。

李大婶哼了一声，指了指客厅的老木箱：“你父亲留的，别乱翻。箱里东西多，容易碎的东西该碎的早该碎了。”她说完，转身去倒杯水，动作里的粗糙像是在刮去旧事。

皎皎没有立刻动。她走到木箱边，木箱上贴着几层发黄的报纸。她指尖沿着报纸的折痕划过。指甲下面带着城市里刚洗过的冷意。箱盖被她抬起时，声音极轻，像是怕惊醒什么。

里面是一叠叠被绳子捆好的信，几个发霉的年鉴，和一个铁皮午餐盒。午餐盒被擦得有光，盖子边缘还有干硬的茶渍。皎皎伸手去摸，手心先碰到一枚旧相片滑落的角，照片在她手里翻开，纸面的灰褐让影像显得更柔软。

那是一张小女孩的照片。女孩大约四五岁，头发剪成短短的齐耳，眼睛眯起来像在笑。笑并不全本，嘴角带着一种早熟的倔劲。但皎皎的胸口猛然一紧——女孩的左眉下有一道浅浅的刀疤，正好在她小时候的那个位置。她下意识抚过自己的眉，指尖碰到那处早年的痕迹，像是碰到了别人的名片。

李大婶把水叠在一起，站在门口，声音低了下来：“那照片以前常放在你父亲的床头。你小的时候他总是说，‘像你’。你也记得的，别装糊涂。”话里没有责怪，有的是习惯的干脆和一种不耐烦的悲哀。

皎皎的手在抖，但她压住了。她把照片放回午餐盒，翻出下面的一封信。信纸已经软化，封口处写着几个歪歪扭扭的字：给皎皎。框线里还有一条淡红色的指纹。她抽出信，纸张在她手里发出像被拆开的包裹的声音。

信里只有一句话：她在病房里大喊你的名字，月亮还没爬上窗台。签名是一个名字，陌生又熟悉，像是从很远的地方回过来的一声呼唤。皎皎的胸口被什么东西隔出一个空洞，像是刚被人从里头挖走一块土。

她抬头看李大婶，声音突然很干：“是谁？”她不用装稳重，语气里有锋利，也有疲惫。李大婶咬了口唇，目光闪烁，跟着又硬起来：“你父亲不想你知道的事，他藏得深。你现在知道了，也没什么好说的。”

皎皎把信折起，指关节突兀地白。她站得很直，像一根随时会断的杆子。屋里灯光把她的影子拉长，影子在地板上微微颤抖。她忽然听见窗外河面上有东西撞击堤岸的声音，像是最后一只船被锁上了。

她把午餐盒盖上，声音比开时大了许多，像要把什么关死。然后她放下盒子，回头对着老屋的暗处说了一句，平静得出奇：“把锁拿来。”李大婶犹豫，手里水杯晃出细小的水珠，声音像断裂的线。

门在她身后悄然合上。外面的雨继续，没有停。她能感觉到盒里那张小脸在她心里移位，像是把房间里最后一盏灯吹灭。她的手里握着信，指尖冻得发白，像是在攥住一个突如其来的名字。她把牙齿绷紧了一下，像是在把一口不可言说的东西吞下去，然后转身走进更深的黑。

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