雨还在屋檐上慢慢滴下，院子里是一条泥的味道，夹着水草和油渍。梁晨把撑坏的雨伞斜在门框，一只靴子沾着泥巴，另一只刚踏过门槛，脚趾传来凉意。他站在门口，手指沿着那根柱子的漆面滑过，指甲嵌进一道细小的裂缝，像是摸到一个旧伤口。

柱子比记忆里瘦了，漆的色泽里带着岁月的灰。那些钉眼里有旧布头，缝隙里塞过树叶和纸屑。雨水顺着檐角落下来，啪在屋檐下的砖上，声音短而规则。梁晨无声地蹲下，指尖慢慢绕过一处剥落的纹路，像在翻看一本不愿被翻的书。

“回来了。”老何站在屋后，用手背擦着脸上的雨水。声音粗，条理短。话像是砍了头的柴，直截了当。梁晨抬眼，看到老何的眼眶还有光，但光里混着泥。

“柱子旧了。”梁晨的声音低，他习惯用平稳的节奏说话，像量材料时的口吻。言语里没有热情，只有测量后的余温。“要修吗？”

老何哼了一声，手指着柱身的一个斑块，“修。可修不是剁了就好。柱子里有东西。午夜福利视频都往里头塞过东西，怕你们走了，屋塌了，啥都带不走。”话落，他的手指又转了个方向，仿佛点出过往里数不清的夜。

他们搬出刨子和旧布，动作慢。刨子在柱面上来回，木屑像干掉的鱼鳞，落在地上发出轻响。屋里有一阵沉默，只有刨刀和雨拍打屋檐的节奏。梁晨的手和手臂开始发热——不只是因为力气，而是因为等待。

刨子一停，老何轻轻敲了敲柱心，砰的一声，比敲木头更深。柱子里掉出一个小包，包被油污浸透，边角硬得像纸的骨头。梁晨弯腰，手伸进去，指尖先碰到的是一股陈旧的樟脑味，然后是一小撮金丝般的东西，像是被剪过的头发，和一颗小小的乳牙。乳牙滑出纸包，掉在他手背上，白得不该在这个屋里出现。

这下屋里有声音了。老何的手颤了两下，话像被幺蛾子扯断：“你妈……她那年……”他又停了，嘴里吞了句子。梁晨的胸口像被手一把攥住，呼吸变短。他盯着那颗牙，指尖起了暖意，记忆像一条冷线被拉紧。儿时的晚饭声，窗外的狗叫，母亲在灶边低头时的侧脸一同涌上来。那一刻，时间里所有轻的碎片都变得沉重。

隔壁嫂子走进来，裙角还挂着雨珠，声音像河流——连贯，长句。“这么多年了，你们都没敢动。我记得那夜，孩子哭过，家里没人笑过。你妈常说这柱子会记事儿，你说也傻，真就把东西往里头藏。谁知道会藏出个牙来。”她说得快，语气里有责备，也有解脱。

梁晨把牙放在掌心，冰冷与温热并列。他展开那小包，里面还有一张折得很小的纸，字迹细小，像是被压在岁月里。纸上的字是母亲的笔迹，笔画里有颤音：别让他们知道。下面还有一个日期，正好是他记忆里那年夏天的第三个夜晚。字的结尾是一句短短的话——“等你回来。”

屋里安静得能听见墙后旧木的吱嘎。雨停了，风带着冷，穿过门棂把纸角翻了一下。梁晨合上手掌，指尖把那颗牙按得隐隐发疼。他抬头，看着柱子，目光沿着裂缝向上，直到看见刻在漆下的一行字，笔迹熟悉到像是从骨头里刻出来：晨。旁边有别的名字，横着被剃去半边，像是被人用力擦掉。梁晨的喉结一动，他听到自己的心像某个老齿轮，开始重新咔嗒。

窗外，屋檐落下一滴水，砸在刚抛落的木屑里。梁晨把牙和那张纸重新包好，放回柱心，手指在缝隙里停了两秒，像是想把什么按回去。他用力抱紧了那根柱子，一动不动。最后，他没有说话，只是低低地说了一句，声音贴着木头：“别让它倒。”

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