窗外的光像被筛过的黄纸，斜着落进狭长的客厅，划出几道硬硬的线。纸箱堆成小山，胶带的边缘一圈圈翻起，空气里有洗发水和旧纸的味道。陆婷婷坐在地上，膝盖顶着膨胀的泡沫垫，指尖在一只写着“杂物”的箱子上反复摩挲，呼吸像被放慢了的录音带，节拍越来越粗重。

她抽出一团软软的东西，翻开的瞬间，淡淡的奶粉味窜出来。是件小毛衣，袖口磨薄了，肩膀处还有一处褪色的果酱印。她的拇指绕着缝线转了两圈，手背的青筋跳动。视线模糊，但她没有掉眼泪，只是轻轻地把毛衣贴在胸口，像在试探心脏还在不在。

门外传来敲门声，像旧时钟敲半点。开门的是隔壁的王奶奶，嘴角带着三天没洗的牙缝味，话一出口就像撒了盐：“哎哟，婷婷，搬这点破烂做甚？天冷着呢，喝碗热汤先。”她的话拖长又带着乡音，像把每个字都咬得响亮。

“不用了，王奶奶。”陆婷婷把毛衣又折好，声音平静，像把窗帘往下拉。王奶奶凑上去，手探了探毛衣，皱眉道：“这是谁孩子的？这么小，别是你哪回头事儿……”她话锋一转，语气里有好奇也有审视，像在秤砣上摇晃着分量。

毛衣里滑出一张拍立得，白边被压出一圈深色的印记。照片里一个睡着的孩子，头埋在毯子里，小鼻子有些塌，睫毛厚得像刷子。孩子闭着眼，但她知道那是一双眼睛——眼角的细节，眉眼的弧度，全部像极了小时候照镜子时自己认不出的脸。她把照片翻到背面，字是母亲的笔迹：‘她周末来，像你，别慌。——妈’

那四个字像一枚硬币砸进她的胸腔，发出金属的敲击声。她的手指僵了一瞬，指甲把毛衣的毛线划出一圈白。王奶奶的呼吸变得急促，屋里的空气像被抽掉一半，钟表的秒针走得带着嘲弄。陆婷婷的唇颤了，但声音没有出，只是把照片和毛衣都抱紧，像抱住一根要断的稻草。

电话震动，是陌生的号码。她把手机按到耳边，外面天光滑了一层薄雾，远处工地的吊车像一根黑色的琴弦伸开。电话那头传来一个小小的声音，像玻璃杯被轻轻敲击：“婷婷？”音节里有惊讶，有留恋，还有一丝非常不合时宜的熟悉。

她的喉结往上一提，声音在齿间绷紧：“谁？”那头沉默了两秒，接着又是更软的声线，说出两个字，像把两把钥匙同时插进了她的胸口：“妈妈。”钥匙从她手里滑落，碰到木地板，清脆的响声在空荡的房间里贴出一个缝隙——声音之后，是更深的沉默。

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