考场的荧光灯嗡嗡地响着，像一只不停翻动的风扇把屋顶的灰尘轰下来。窗外雨细密，水珠在玻璃上爬行出透明的河道。苏落把手贴在卷子边缘，指节发白，笔帽在桌面有节奏地敲两下又两下，敲得像心跳。

题目第七题，题干长得像一篇小短文。开始是一个家庭的叙述：母亲在夜里站在旧木柜前，掂着一只金表的声音。接着是一串数字，一道算术题。数字组合是三千七百零八。苏落抬头，教室里有人的呼吸、纸张的摩擦声以及远处食堂的油烟机断断续续的低吼。

题里的细节像针刺。他记得那只金表的背面有一行小字，是他童年时不知道是什么意思的刻字。那年冬天，母亲把表取下来交给他，说“先拿着，别丢了”。后来表没了。题目把那句话改写成第三人称，安静得像在陈述事实。

“这题超纲了。”一道嗓音从门口传来。是罗老师，他站在门框上，手里夹着一叠试题，领口还带着早先淋雨的湿痕。说话平稳，像在读出一个公式。他的声音没有特别的感情，但目光在苏落身上停了更久一点。

“超纲？”苏落的声音低，像是越过了薄薄的一层玻璃。他放下笔，食指无意识地抚过表面，像是在确认什么真的存在过。他想说这题不该在这里，想说这是私人，却把话咽进嗓子里。

罗老师走到讲台边，字体端正地把题本合上，再打开，像是在翻动一个人家的相册。“不是所有出现在考卷上的问题，都是要你算对的。”他慢慢说，句子有余音。“有些题，是要你学会分辨问题和人的不同。”

保安李大叔从门缝里探出头，声音粗糙，带着北方口音：“孩子们别慌，题就是题，写就行。别把家事带进来了。”他的话像扔在地上的一个硬物，震了一下一排椅脚。有人笑了，但笑声短得像被风吹灭的火柴。

苏落看题目里那串数字，记忆像干涸的井里忽然有水冒出。他记得自己在夜里把表送到一个小店，听见店主说出三千七百零八，像在念出口令，像在判案。他想起母亲的手指，那天摸索钥匙的样子，像是在摸着世界能否继续运转的边缘。

他把笔压在纸上。第一段话写得迟疑，第二段急促。手开始颤。字迹从整齐变成了重心不稳。旁边有人低声擦鼻。罗老师站在投影灯下，侧脸被灯光切了一道。那道侧脸看不出同情，也看不出判断，只有长年做题的人习得的冷静。

答题纸的最后，题面下方有一行小字，像被随手写上的批注：如果你能看到这题里的名字，你就会知道有些答案，课堂上学不到。苏落的视线猛地一滞。他的胸口被什么东西轻轻一捏，疼得又平静。

他写下一句话，很短，很干净：我知道了。笔停在第一个句点上。雨声忽然放大，像是要把屋顶掀开。教室里静得只剩下笔芯碾过纸的声音和他自己的呼吸。罗老师合上卷子时，手指在封面划过一处褶皱，那褶皱像是时间在纸上留下的指纹。

李大叔从门外走过，脚步慢，拖着雨水。他没回头，只丢下一句：“有些题，做不做都得背。”声音越走越远。灯光下，苏落的卷纸边缘微微卷起，像一张未完的地图。他把卷子递过去的那一刻，手的指缝里夹着温热——不是雨，不是灯，也不是别人眼里的怜悯，而是母亲曾经按在他脑后的那只掌心。

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