斜阳把老屋的墙染成褐色，灰尘在光束里慢慢沉下去。梅薇的手背顶着瓷砖，指关节白了又红，像是用力想把记忆刮干净。厨房里只剩下抽油烟机低声呜咽，和她的呼吸。她知道那个小洞在左边第七块砖后面，邻居们小时候叫它“美丽小洞”，说能藏秘密。

门口的陈大婶站着，双臂搭在腰间，嘴里带着南方粗粝的音调：“别翻太猛，小心把墙翻了，墙里东西多，别惹出事来。”她说话像用锤子敲地，每个字都撞在瓷砖缝里。

梅薇没有回答。她伸手，指尖摸到瓷面后面的空隙，那里冷，带着石灰的粉味和旧口香糖的黏味。指甲探进缝隙，像拨开伤口的薄膜。她用力一推，砖头滑动出一条细长的黑口，里面有一层发黄的纸边和一角锈迹。

陈大婶蹲下，鼻息近了，嗓子里有种鬼魅的好奇：“要是有什么东西，你可别当宝贝，别拿回去吓唬你男人。”

梅薇把纸片钳出来，纸折得很旧，手指带出碎屑，像是从别人的骨头上抠下来的。纸上字迹很小，笔迹歪斜，好像赶时间写完的誓言：‘不要把我埋在墙里。’

她的手微微颤了一下。声音像从很远处传来，“这是谁写的？”

陈大婶很快，像长年把嘴练成筛子，干巴巴的：“孩子们写的东西，别当真。小时候闹着玩，把糖果、名字卡片都塞进去，吓唬大人。你小时候也来过，记不记得？”

梅薇记得。她记得手指在砖缝里打圈，记得膝盖发烧般微微疼，记得母亲在远处晾被单的身影像一张折叠的地图。她低头，纸片下面露出一个小东西——白得干裂，像是被晒过的小贝壳。她认出来了，那是乳牙。

她的心口被什么东西轻轻顶了一下。不是疼，像有人把一枚金币放进她的胸腔，凉而沉。记忆像潮，来了又退，留下一片厚重的空白。她把牙放在掌心，凹进去的牙颈带着一点旧血的褐色，牙面有个小小的刻痕——她小时候用剪刀刻的名字的第一个字。

陈大婶的声音变了，少了笑意，“难道你忘了？那天你哭着找牙，哭到把自己推到墙角。你妈——”她吞了口口水，“你妈从那天起就换了个人似的。”

梅薇把牙捏得紧了。她记得那天。记得母亲抹了两次手掌，记得没有抱她，只在门框上站着，像在做一件必须完成的手工。记得那夜的窗户关得更严了，像有人把呼吸系起了绳索。记得自己把牙小心塞进墙缝，像是把一件不愿见人的东西交给别人保管。

她忽然想起那些年母亲的沉默，想起晚饭桌上盘里的多余汤汁。她想问为什么，却发现声音在喉咙里挤成一团，不成句。陈大婶仍在旁边抿嘴，手背在裤腿上摩挲，像在掏出什么狠话又缩回去。

梅薇站起，手里攥着那颗小牙，阳光穿过指缝，牙的影子在她掌心里跳。她把砖放回去，像是把答案塞回去，磨合的声音在寂静中突兀又明确——砖头贴上去的那一刻，像一只手冷冷盖上人的嘴。

她没有说再见。门开时，空气里满是褪色的肥皂味和尘土的苦味。那颗牙在她口袋里沉着，像一枚有重量的判词。陈大婶在门口喊了句，声音被走廊的回声吃掉了。

她走出院子，脚步缓，像有人在她背后收回了某样东西。夕阳下，她把手伸进口袋，按着那颗牙，指尖传来一阵冷。这牙不是她要找的答案，但它像一把没问完的问题，静静地在她身体里回响。

她在心里默念了一个名字，然后把牙放回墙缝——不是给陈大婶，也不是给过去的母亲，而是放回给那个曾经把自己小心翼翼藏起来的孩子。砖合上了。风在墙根翻了一个噪音，像有人在锁上最后一扇窗。她没有回头。

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