屋檐下的雨像不耐烦的观众，在铁皮上敲着一阵又一阵。更衣室的镜子亮着冷白灯，边缘被胶带贴得乱七八糟。周黎坐在小圆镜前，两手有节奏地裹着绷带，动作像做手术，指腹在布面上留下细碎的灰。

阿高站在门口，胳膊搭着一把破伞，声音像开机就没关的收音机，干巴巴的：“五分钟。台上有人先到，别做自己的戏。”

周黎没有抬头。他把领口扣到最后一颗，手掌在扣眼上停了一秒，好像摸到了什么东西记不清的边缘。他低声说，像数着步骤：“听到提示。三拍之后抬手。不要笑。”

门开了，沈小姐走进来，声音里有绸缎的褶皱：“你要温柔一些，他…午夜福利视频要温柔。”她的语气修长，像摆放瓷器。她的手在空中抚过一寸又一寸，像指挥一场没有乐器的乐章。

练习的时候，台下传来断断续续的嘘声和纸张翻动。周黎站到台口，手在栏杆上按住，脊背挺直，肩膀像被人细细拉扯。灯光在他脸上画出一道冷线，汗珠在额角慢慢渗出。

他念稿，声音平稳。短句。长句。呼吸在句子之间稀薄地停住。每一个名字都像按了一下暂停键，台下有人吸气，像准备听审判。沈小姐的眼睛在他背后闪烁着玻璃般的光，并不看他看着的地方。

当他读到“妈妈”两个字时，纸页夹住了一张小小的折纸，从书缝里滑了出来，落在他的鞋尖。静得像被祝福凝成了石头。周黎弯腰捡起，是一张孩子画的粗笔画：一个大大的房子，一个小人戴着黑点的眼睛，旁边用歪歪的笔迹写着“妈妈”。

他的手指触到那字迹的刹那，胸口像被什么东西撞了一下，没到疼，却让呼吸不顺。阿高的脚步在身后停住，像踩到了禁区。沈小姐伸出手，声音忽然压低，像把灯光慢慢拉暗：“这是她每天放在杯子里的那张画，他……他小时候画的。”

周黎看着折纸，字线里有一种熟悉的歪，他把脑海里翻出来的记忆拼贴成一个破口——白色的课桌，风里带着油墨的味道，一个有麻花辫的女人在窗口缝衣服。他记得他曾在一张同样的课桌上把“妈妈”写得歪歪扭扭，那是他最后一次被允许叫这个名字。

台下突然有声音，像被人扯掉了布幕：有人在喊他的真名。不是那种工作时候的点名，也不是指责，只是一声，又像被风吞没了。周黎像是被拔掉了定锚，手里纸片的纸屑落在黑色的皮鞋上，细小得像尘。

他必须继续。台灯下的脸是借来的，声音是练过的，他把眼睛低下来，像是看进了某个他应当明白却不愿面对的深井。每个词都变成寒冷的金属，经过嘴唇的时候带着回音。后排有人开始哭，眼泪在雨中掺着灰。

走完词，掌声像迟到的潮水涌来。周黎站在台口，手指还紧攥着那张折纸。沈小姐走近，把手搭在他肩上，手指有细微的颤抖，却像是安放最后一件道具。她低声说：“谢谢你，周先生。”话语清晰，没有留下余地。

他把折纸塞进胸口的内袋，那里有过两个不同名字的证件，像两片贴着旧标签的硝烟。镜头外的雨还在打着节拍，像不肯忘记的过去，像提前写好的下一幕。他站在台口，世界被灯光割成两半，一半是礼节，一半是空洞。

他迈出一步，门帘在身后合上，声音像把人隔绝。那张孩子的笔迹在他胸口温热。周黎听见自己的心跳，却像是别人的信号器在呼唤，他没有回头。

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