暮色把小镇的屋檐勒得低了些，风在瓦隙里挤出细碎的声音。连城把披风往肩上一拽，脚底的碎石像是认得他，吱吱作响。院子里的柴堆半焦，灰还带着温度，空气里飘着陈年的酱香和一股说不清的腥味。

门板斑驳，指节碰到木头时有一股微热传来，就像老朋友递过来的手，生了茧却仍旧有温度。连城停住，手指在门环上绕了一圈，指甲缝里带着昨日打磨刀片的细屑。没有敲门。敲门是礼貌，有时也会招来眼睛。

门虚掩着。屋里昏暗，桌上一只破瓷杯侧着，杯缘有一圈深浅不一的褐色，像一张没说完的笑脸。连城眉头动了动，嘴角没有声音，像是压住了什么。

“谁来了？”屋角传出一个粗哑的声音，带着烟和盐的味道。老赵探着头，鼻子上有个黑点，像是长期蹲在灶前的印记。说话时目光先扫到连城的手，再到他背后的披风，动作迅速，像饿了的猫。

连城没有先说明身份。只把手伸进袖口，掏出一枚旧铜钱，摔在桌上。铜钱叮当落下，声音被屋梁吞了去。老赵的瞳孔里闪过一丝算计，嘴边抽动。“这年头，铜钱能买不少话。”

话被买来，却不一定能买到真相。连城的声音平了又平，像磨过的刀刃：“有人放了东西在我家地板下面。”

老赵吐出一口痰，粗声道：“别乱刨。地板底下是当年那阵子躲人、躲兵器的，翻了惹不得。”他眼神飘忽，像在衡量什么。连城没说话。他干净利落地跪下，指甲沿着裂缝试探，木屑刮到掌心有细痛。

地板被撬开的一瞬，空气像被刀分开了。下面藏着一个小木盒，表面被烟熏得发黑，扣环上钉着一粒细小的血迹。连城伸手，手心贴着盒盖，指尖感到一种瘙痒般的不安。

木盒一开，纸的味道先出来，是被封在潮湿里的年月。纸上有孩子的画：一张歪着脸的笑脸，旁边是一个拿着长棍的成人，孩子把成人的手画成了粗重的线。连城的手僵住了，画的右下角，一行歪歪扭扭的小字写着三个字——连城儿。

在画的背面，折叠得整齐的纸条里有几行大字，字迹像是急促的刀刻。连城的眼睛凉了半截，读出第一行时，屋里所有的声音都往后退了一拍：第一位出了事。第二位在名单上等。若归来，便是第三。

他说不出话来。纸条边缘被指甲揉皱，那里有一抹暗红，像是摁印上去的。连城伸手，指尖碰到那抹红，凉得像冬天的井水。他记得小时候母亲夜里会握他的手，低声念几遍名字；他也记得自己曾经把名字刻到树上，用小刀把‘连’字刻得深深的。

老赵的呼吸被风吹得粗了些，他的手指敲着桌沿，发出不耐烦的节律：“人走了，别添乱。你且去城南，沈学究那儿也许知道点事。”他的话短且硬，像要把不敢说出口的东西堵回肚里。

连城合上木盒。动作缓慢，却带着决绝。他把木盒放回地板下，按回去，像把一只虫子重新压住。屋里回归到原来的微光，桌上的杯子仍旧侧着，杯缘那圈褐色像是时间刻下的戒指。

他转身时，老赵又低声道：“你走路别急，夜里有眼。”简单的警告没有安慰。连城点点头，披风一摆，脚步像是被什么东西拴住，挪出院子。

门在身后虚掩了一下，风把残叶带进屋来。连城的影子被拉长，在院墙上像一条裂开的线。他走了几步，又停下，握着拳的手掌里多出一点血色——不是他自己的。长街远处，有人慢慢地念了一声他的名字，声音不是呼唤，更像把一记钉子敲进胸腔。

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