屋檐下的雨细碎得像针。水沿着檐沟滴下，落在青石台阶上，溅起小小的圆圈。店里没有开灯，靠窗的那张矮桌上，一杯还在冒热气的金银花露透着淡黄，薄薄的雾气在杯沿上刻出不规则的环。

乐可把伞靠在门边，手指还带着雨点，慢慢走到桌前。她先是看杯子，然后移开视线，看向一排木架。架上整齐摆放着玻璃罐，贴着发黄的标签：金银花、陈皮、川贝——还有一个罐子，贴纸上歪歪扭扭写着三个字：乐可。字迹褪了色，像被搓过的硬币。

从后面出来的人把手拂在布围裙上，动作像旧小说里的农夫，沉着而不露情绪。姜可的声音低，带一点粗——“回来了。”

乐可的舌尖绕了半拍，声音很平，像对着镜子说话：“你还叫它我的名字。”

姜可笑了一下，笑里没有光。他伸手指了指那只罐子，指节粗黑，像被柴火染过的。话很短：“贴着方便。”

乐可走近，指甲在木桌上一划，发出轻响。她把那只罐子拎起来，盖子有点松，边缘有茶渍。罐里不是干花堆得规矩，而是折得窄窄的一张纸。纸的边角被金银花染成了淡黄。

她抽出纸，纸里是一张小照片，照片上他们并肩站在河堤上，风把她的发丝撩成刀口。他拍照那天她在笑，目光被风吹歪了，但笑是真的。背面有一行小字，是姜可的笔迹：2019年春，给最后的甜。

乐可的手指一僵，笑声像被冰割了一条缝。她把照片贴在额前看，像要把记忆从纸面移回自我身上。屋外的雨加了力，打在窗玻璃上发出断断续续的鼓点。

“你把它放进罐子里。”她轻声说，话里没有责问，只有一把尺子落地的声音。

姜可没有看她，拧开了一瓶温水，倒了些进杯。动作平常到几乎机械：“你走那天太紧张，笑没带走。我不懂得收藏活的，就把笑装起来，怕它褪了。”他把杯子推到她面前，指节上有老茧。

乐可的眼皮抖了两下，视线落在那杯里，她能看到水面映出的自己，嘴角的线条被放大。她伸手去摸杯沿，手指触到温度的瞬间，记忆像被撬开的盒子，嗡的一声。

“你当标本了？”她的声音忽然变得干脆，像窗外折断的树枝。

姜可抬眼，眼底没有要辩解的力气。他说得更轻：“标本好保管。活的会跑。”

乐可笑出声，声音里有金属的刮擦。她把照片摊平在桌上，指尖沿着边缘轻轻圈过，像校准一个曾经的伤口。屋里的气味又是金银花又是雨水，混成一种说不出的腥甜。

她把照片放回纸里，却不是要重新封上，而是把纸折成了更小的一摞，手指绷着，像在压疼痛。姜可看着，目光忽远忽近，最终倒回到茶杯里，像要从水面读出什么。

“你为什么要贴我的名字？”乐可的声音小了，像是不准自己哭。

姜可的回答简单，几乎是对着墙的：“方便找。”停了一秒，他又补了一句，粗口里带着一点没来由的温柔：“还有，怕别人拿走。”

那句话像钉子，钉在了乐可的胸口。她的视线一条条往下滑，降到桌上一枚不起眼的黑色痕迹，那是戒指留下的压痕，清晰而细小，像旧事留下的印记。

乐可的手抖得更厉害了。她把罐子放回架上，动作慢得像冰化。站起身的瞬间，门口的风把门把推响，雨滴沿着门框滴下成几行清晰的线。

姜可伸出手，半想挽住她的袖子，最后只是把另一只还贴着纸的罐子递过来。他的声音低得几乎听不见：“这是你没带走的第二个笑，留着吧。”

她接过罐子，纸上歪着的字是她小时候的书写体，字迹稚嫩，末尾那个名字写得歪歪扭扭：乐可。

门外的雨忽然停了。两人的呼吸都变得可听。乐可把罐子抱在胸口，像抱一个会呼吸的孩子，也像抱着一颗会痛的石头。她轻声说了一个名字，像放生，也像下了判决：“姜可。”

姜可的眼神里突然有了裂缝，像被光照进去了。他没有动，也不说话。店里只剩下杯里那点微热，和照片上笑的影子，倏地像要碎开。

乐可终于转身出门，门把在她肩后转动，发出短促而决定的声响。她没有回头。窗子里，姜可抬手拭了拭眼角，动作迅速到像有人训练过，然后很平静地，把一朵金银花放回了罐子里。

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