天刚亮，阳台的水龙头还在滴。滴答声在瓷砖缝里跳，像有人在屋檐下数着不耐烦的时间。她一只手握着金属水壶，另一只手摸了摸口袋里那张折得旧旧的纸条，纸条边缘被汗和雨揉成了灰色。

苗叫李婉。她穿着旧大衣，袖口还有昨夜洗碗时留下的洗洁精泡沫痕。她走到角落的花盆前，脚步放轻，像怕惊醒什么。阳台上只有几株残叶和一棵细细的柳树苗，苗旁插着一根竹签，上面系着一条褪色的红绳。

“又来了。”声音从楼下飘上来，带着尘土和茶渣的味道。老陈头探出楼道，鞋子没脱，声音像旧门铰链一样粗。

李婉抬眼，笑是快的，话却慢：“来了就要浇，看它憋了一宿的气。”她的声音里有水声余温，像刚放下什么重物。

老陈撇嘴，手指敲着栏杆：“你这水浇得比我年轻的时候勤快多了。我那个时候——”他停了，不把话说完。语速一半，词句里夹着乡下的落地音，短句多，像砍柴。

李婉把水壶倾斜，细流先吻着土表，随后渗下去。土吸水的声音很小，却让她突然觉得呼吸被拉紧。她指尖触到一块硬物，土里凉。她蹲下，一点一点拨开湿泥。

那是一枚戒指。金色上有一道细细的划痕，里面刻着两个字：别走。金属凉进掌心的时候，阳光从楼缝里斜进来，照在戒指上，像是一道小小的审判光。

老陈的脚步停在身后，他的声音变得更短：“怎么会……”他把一句话折成两半，秉着那股乡下人的谨慎，眼里却先跑出一条湿线。

李婉把戒指捧得紧，手背出现了一道白色的筋。她只是看，没有立刻说话。记忆像小石子丢进湖里，圈圈扩散：厨房里的烟味，父亲离开的那晚门缝下滚动的影子，还有母亲在枕头上留下的唇印——都是小事，堆成了一个人的此刻。

“这是你爸的？”老陈问，话里有猜测，也有害怕被答案证实的声音。他说话依旧拐弯，带着老习惯的礼貌。

李婉笑，但笑里没有好笑：“不是也像是。”她把戒指放到鼻尖下闻了闻，像确认它的年轮。然后她抬头看向那株柳苗，柳叶在风里颤抖成一把细小的帘子。风里有楼下早餐摊煮豆浆的气味，薄、热，带着油。

屋檐下一辆摩托的喇叭急促了两声，像一只鸟惊飞。老陈清了清嗓子，伸手摸了摸李婉的头发，指尖有些粗糙：“你别总往肚里往，那东西——有时候留着也是负担。”他的声音里带着警告，也带着没说出口的怜悯。

她没立刻回话。水壶还温热，湿香沿着掌心流上来。她把戒指套在自己的小指上，戒圈勒出白印。那一刻，阳台上的光像被刀割开，切出一片清凌凌的空隙，她听见自己心里的东西崩落，像干瓷撞地。

“你打算怎么办？”老陈问。字短，像是放下注目礼的问话方式，带着一种平常人的直接。

李婉抬头看着天，天是近的，灰里带着一点蓝。她的视线越过城市的屋顶，落在不远处一栋有裂缝的公寓墙上，墙脚堆着有人遗弃的塑料盆。她把手里的戒指轻轻一旋，像是在和过去谈判。

“浇啊。”她说，句子很短，像剪断的线。话里有决绝，也有不确定。她站起身，水壶在手臂上留下一条冷的印记。老陈看着她的背影，沉默了。楼下的孩子在追逐一只瘦猫，风把他们的笑声吹成碎片，落在阳台的边缘。

李婉把戒指又推回土里，埋得不深，像埋下一张便条。土压在戒指上，湿润的味道把所有记忆折回去。她用脚跟把周围的泥弄平，指尖沾满黑。她起身的那一刻，阳光正好落在她手背上的白痕里，像一颗硬币刺进掌心。

门口传来钥匙转动的声音。她的手还没来得及收回，戒指在土里闪了一瞬，像有人眨眼。她转身。门缝外有人低声叫她的名字，声音里带着她多年不曾听到的急切——不是想要戒指的人，而是另一种等待，像一个尚未翻到注脚的句点。

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