窗外的光沉在旧木地板上，像剥落的金箔。画室里只有一把老风扇在低声喘息，画架上的半身像被罩着一半，露出的脸颊还带着未干的笔触：羽毛般的灰，骨子里的冷。空气里是松节油和茶渍混合的味道，像一段被揉碎的记忆。

她用指腹沿着画布边缘轻蹭，动作很慢，像是在读一行早已忘记意义的字。右手的指关节处有一条旧疤，淡得像条缝。每当笔走到那处，她会停下来，眯眼，像让时间把那一笔吞下去。

门被敲了两下。门缝里塞进一个纸杯，浅棕色的茶面泛着薄薄的油光，伴随而来的是年轻人的气息——短促，带点没睡醒的急促。

“来了。”她把画布又盖了一层。声音不高，像调好温度的水。

小孙把杯子放在工作台上，手指有点抖。“老板，画廊那边有人来。”他说得很直接，像报账单一样扔在她面前，又立刻补一句，“是老赵的。”

老赵进门时脚步重，外套里带着街上风的泥垢。他一进来就把帽子一甩，眼神像探针，简单粗粝。“你这到底能不能准时交货？我跟客户说了两次了。”声音里没有耐心，只有计算。

她没有抬头，只是把托盘上的刷子拨了一下，发出轻微的钢与木的声响。“还没干。”她说。话里不加修饰，像命令也像说明。

老赵的手伸过去，顺势想掀开罩布，话锋生硬：“我听说这幅里有个故事，画有门路，能翻钱。”他笑得不算好看，像把齿缝里的东西挤出来。小孙干咳一声，像要劝阻，又像懒得劝阻。

她抽回手，指腹在衣袖上摩擦，把手背擦得发亮。“故事不能卖。”她说得更慢了，每一个字都像在称重。

老赵却更近一步，粗糙的手指碰到了画框的缝隙，眼里露出那种商人惯有的算计光。“你知道的，不是我，他们出价高。”

窗外风大了。门口的帘子摆出短促的节奏。她伸手去把罩布拉下，动作像交代，也像葬礼的礼节。罩布一撩，画里露出了一角，背面被拉伸的帆布下有一缝小口，里面夹着一团纸皮般的东西。

老赵眼睛眯成两条缝，笑声止住了。小孙弯腰去拽，手指碰到纸的瞬间僵住了，退了半步，茶杯在他手里响了一下，茶泼了一点在地板上。

她自己伸手，像是取药，一点点把那团纸抽出来。纸是旧的，折得层层叠叠，边角处有暗红色的渍。她没有急着看，只是按住它，指腹贴着那处渍，像贴着一枚记忆。

“别卖给他。”纸上只有四个字，字迹稚嫩，像孩子写的。下面还有一个不整齐的印章，是一个小小的圆点，像是拇指按过的血迹，暗得像久远的雨。

三个人都安静了，空气里像被刀割过。老赵的脸色像被抽走了血，他的声音变得突然低，“这——这是干什么？”

她把纸折好，放回帆布里。动作轻得像不愿惊醒沉睡的人。“这是她写的。”她说，声音里没有恳求，只有陈述。“她在画里待着，比在外面安全。”

老赵笑了，笑得像想把话往外推，“那就卖给我，价在这儿，放心，保密。”他把名片往前一推，指尖留下一道油光。

她把手放在画上，掌心压着那侧未干的颜料。画中的眼睛在半明的光里像沉睡的湖面。她吸了一口气，呼出来，像把一个字从胸口送出去：“她不在卖的名单里。”

老赵的笑消失了。他靠在门框上，像突然累了，手里的帽子垂着。“那你就别怪我走了。”他放下最后一句，像丢下一把硬币后转身去听回响。

门“啪”地关上，风把残叶吹进画室，打在地上，发出干脆的声音。小孙拾起那杯茶，茶水里有一片纸屑浮着，像一只小船。

她等门声消失，才慢慢坐回椅子，手指在画布上写字一样划过。指尖碰到那处血渍，冰凉。她没有擦去，只是把指甲稍微放进渍边，像是在确认什么。

她把画罩好，把工作台上的灯拨亮。然后把那个纸条又塞回去，塞到能听见心跳的地方。

最后她站起来，走到窗前，把手掌贴在玻璃上。外面天色收紧，像折回去的纸。她把头侧过去，低声说了句，像给自己，也像给谁听：“等她回来。”

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