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窗外的槐叶在光里摇，影子斑驳地落在走廊的地砖上。林青把书包放在长凳上，指尖在尼龙带上来回摩挲，像是在数呼吸。教室的门半掩着，里面传来老师收卷子的声音，低而有节拍。

他靠在窗框上，肩膀撑着玻璃，眼神像冬天的河——冷清而又有流动。上身的白衬衫卷到肘处，袖口有几处不规则的褶皱，像是经常被抓过。见她进来，他没有站起来，只用下巴示意了下课。

“又晚自习？”林青的声音平静，像是在点名一件无关重要的事。

他耸肩，嘴角带着一点粗糙的笑：“你又来当家长了。”话里没有笑意。声音短促，带着北方口音，字都砍成了块。

她坐下，把书打开摆在两人中间，却不看书。手指把页角压得平平整整。阳光从窗外撇进来，落在他的手臂上，照出一圈淡白的皮肤。林青的目光钉在那处，像是找到了什么旧事。

他注意到了，语气淡了些：“别盯着老伤看，会掉漆。”

她伸手不经意地掀起他的袖口，触到那一圈细细的白色痕迹。痕迹里有褪色的结痕，像缝合后的指纹。她记得晚上他们躲在老屋的阁楼里，她用旧布绷住那只总想逃的手。那时候，他比她更瘦，脖子上有凉薄的气味。

他收回手，指节轻敲桌面，敲出三下，像敲门。声音不是很多，但落点清晰。

“你别总把过去翻出来，林青。”他用一种冷得有边界的语气说。短句，断得像刀片。

她的心口微微一紧。记忆像水箱里突然冒出的气泡，不受控制。他们都没说过那天之后的事。她把话咽回肚子里，换了个角度，声音平淡：“明天的考试，你打算怎么应付？”

他斜睨她一眼，像是打量一枚老旧的钱币：“我有办法。”这句话里有危险的自豪，像压在胸口的硬币，忽然发燙。

林青缝进他话里的空隙：“你不是第一次说有办法了，长兄。”她把“长兄”两个字说得淡淡的，像是标签，像是某种交易的凭证。他的表情一瞬僵硬，然后又放松，笑里带着无所谓的锋利。

他站起来，书包胡乱搭在肩上，动作里带着随手丢弃旧物的倦意。走廊的风把门缝弹开，纸屑在门下翻了个身。

在门口，他转回头，声音忽然软了，像磨碎了的铜钱：“你还在坚持养我，是吧？”

林青抬头，胸口一痛，不够大的声音：“你是谁都一样。”她的语气里有倔强，也有一根细小的、被磨平的温柔。

他笑得快，却不像笑，眼里有一滴油光闪过，然后被窗外的光吞没。他把手伸进袖子里，掏出一张折叠得发皱的照片，递给她。照片上有两个影子，一个高一个矮，背对着镜头。矮的手里攥着一只破布娃娃，手背上有条旧绷带。

林青的手指碰到照片的那一刻，像被电到。记忆里那晚的闷热，阁楼里的木头味，还有她轻轻为他缝合的手，都涌回来。她忽然意识到自己一直在用手缝补别人的破碎，却从未缝补过自己的。

他没有等她回过神，把照片折回兜里，脚步向楼梯走去。临走前，他低声说：“明天别来。”

那句话像是最后一扇门被掐上了栓。林青站在原地，手里还攥着那被光照出褶皱的书页，知道有些事一旦放手，就再也抓不回来。门合上时，一串影子从缝隙里溢出，拉长，又断成两段。

楼道的灯在她脚边亮起，发出平凡而冷峻的白光。她把照片插回书里，不敢看他背影消失的方向。手心里，是绷带松开的丝头，晃瞬间像刀。

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