黄昏把贫民窟的屋脊勒成一排黑色的锯齿。炊烟像累了一天的手，懒懒地拖在空中。巷子里热，像要把人揉成一团，油腻的味道在鼻腔里绕圈，带着腥和铁锈。

阿狗把麻布袋拖在地上，袋口一扯，碎布和一两件旧衣服散成鸟群。他站在门槛上，脚趾不自觉地按了按那块青石——像是在确认这不是梦。眉眼比从前多了几道刀痕，手指的关节粗糙，像被岁月磨成了木头。

“你回来了。”猫姐的声音在屋里轻得像毯子。她从暗处伸出手，掌心里端着一盏抹了油的煤油灯，光照在她的瞳孔里，亮得干脆。她说话简短，每个字都像掰小块的干粮。

阿狗笑了一声，笑里有点涩，也有点不自然：“回来了。一直在外头挣点碎钱，回来看着这破样儿，想吐。”说到“吐”的时候，他的手忽然紧了紧，像是攥住了什么不能掉的东西。

老吴从门边拖出一张纸，纸角已经卷黄。他念得慢，像在读老账本：“这是县里下的通知，三日内清迁。补偿有数，户口……你们要留意。”每个字都听得出文书里的冷，和他想把它变温柔的努力。

巷子里的人一下子活络起来。有人低声骂，有人开始搬出铺盖，有人盯着那张纸，指甲根往嘴里掐。空气像被人用力按了一下，呼吸都短促了。

“三日？”阿狗的声音短了。他把袋子放在地上，蹲下，指尖碰到一只小小的黑鞋，鞋舌里塞着纸条，纸条边缘被咬过的痕迹。阿狗不敢动，像怕惊动了什么古老的器物。

猫姐凑过来，眼里有光，声音更轻：“这是阿花留的。你别动。”她伸手，指尖颤一下，像在数微弱的心跳。

阿狗把纸条慢慢抽出来，纸上只有两行字，孩子的笔迹，歪歪扭扭：爸爸，你快回来，妈妈说你会把我抱走。阿狗的胸口被这行字撞了一下，像被人用指甲划过。

他没哭。身体先哭了。喉结一动一动，像是有人在那儿嚼碎了东西。他把目光移到门上的照片夹，那张照片边缘粘了灰，笑脸被烟熏得模糊。

照片一角，胶带掀开了一点，露出一小片白色——是一颗乳牙，被透明胶带贴着。胶带上还有干了的红色，像极了老旧邮票上的印记。阿狗突然看见，手指僵住了，像被冰针插住。

猫姐把灯更靠近了。屋里的影子抽长，爬上梁头，像带刺的影子在喘气。老吴吞了口口水，声音变得更低：“这牙是谁的？”

硝烟味里，有人开始低声算补偿，有人开始算着能装多少家具进车里。世界像个秤，一端是纸上的数额，一端是生活的温度。

阿狗伸手，指尖轻贴那颗牙。皮肤接触到牙的瞬间，有种奇怪的麻。牙凉。不是冷，是一种被搁置了很久的证明。阿狗记得他在外头混的时候，孩子夹在他怀里咯咯笑，他的手怎么也抓不住那笑。但这一颗牙，好像把笑咬成了实体。

他把牙小心翼翼地揭下来，放在掌心，掌心立刻皱出一圈细纹。他听见远处有机器的嗡嗡，像是野兽在更远的口子里睡觉。阿狗把牙贴在嘴边，轻轻地，像个罪人祈祷。

猫姐没有多说话，她把两只泥手叠在一起，像是在捧一只看得见的心。老吴的眼皮跳动，讲的是法规和补助，但声音里藏着別样的哀惶。巷子里的人都听见了机器的声音，那声音像一个时间的槌，咚咚敲在每个人的胸上。

阿狗站起，牙还在掌心。他看着每一张熟悉的面孔，嘴唇抿成一条细线。然后他把那颗小牙，像放下些什么比生命更沉重的东西，塞进了自己的衬衣口袋里。手指触到布料，像是摸到了回不去的过去。

他没有说“我会留下”也没有说“我会走”。他只是低声，对着远处机器的方向说了一句，声音干涩，却能穿过烟和灰：“无论怎样，我在这儿。”

远处的铁臂转了一个角，夕阳在钢铁上打了个亮，一声金属的清脆像刀口。巷里的人全都转过头去，像等判决。阿狗的影子被拉长，贴在墙上，细长、歪歪斜斜，像一张未完成的地图。

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