窗外的光像刀，从百叶窗缝里切下来，一条条落在旧餐布上，留出一道道淡淡的油渍。桌上是母亲常年不变的摆设：两个有裂纹的白碗，一只积了灰的饭勺，一盘还冒着余温的红烧肉。空气里有酱油的甜味，和一种说不清的陈旧，像被翻过的相册，纸边卷着灰。

他脱下外套的动作很慢，袖口被餐桌边缘刮出一条白线。他把手搭在椅背上，指节还留着冬天城市的干燥。母亲没有抬头，只是从煤气灶边伸出一只手，拈起筷子，夹了一块肉放到他的碗里，那动作像以前给娃娃喂饭一样小心。

"回来了。几时回来的？"母亲的声音里带着熟悉的唠叨，但词序错位，好像嘴里先想的不是他。她眼角的皱纹在笑的时候皱成扇子，在不笑的时候又像收音机的天线。

"下午的车。"他说话的节奏平稳，每句都有呼吸。城市的腔调，压得住情绪。"我想，留下来住一段时间。"他放下包，手掌按在包盖上，像按住一件易碎的东西。

父亲从报纸后探出头，声音是短的，粗的。"住哪儿？酒店？还是这儿？"他的话像锤子，砸在桌面上，连筷子都抖了一下。

母亲看了他半晌，眨眼，然后像想起了什么旧事，笑了："哦，你啊……你就是那个常来帮隔壁王大爷搬煤的孩子吗？"她说着，眼神在他脸上搜索，像用手指拂去一层尘。"没坐热你这把椅子，真是长得变了。"

桌面一瞬间安静，汤碗里的油亮停在中间。气氛像被刀切开，再也黏不上去。

"我不是王大爷家的。"他把话慢慢推出来，每一个音节都小心翼翼，像在摆一盘易碎的器物。"我是阿梅的儿子。程明。"

母亲瞪了他一眼，那眼神没有痛，只有惊讶带着一层困惑，像有人把她的日历翻到两年前。"阿梅？哪家的阿梅？"她摇摇头，手指在桌布上画出一条没头没尾的线。"这屋里没你这名字。午夜福利视频家没有儿子。"

声音像冷水，泼在他背上。他的肩膀一刻绷紧，然后像泄了气，在椅子上沉下去。父亲的眉眼抽了两下，嘴里咕哝："你别胡扯。"可是他没有起来，也没有把话压回去，那话像没种下的种子，掉在土里。

他伸手去摸母亲的手，手指碰到的是皱得像纸的背，温度比炉子还低。她握了握，像是在握一个路人的手，然后又放开，指缝里空出来一条光。"你这人说话怪，别吓唬老人家。"母亲说，声音里突然有了个调子，是哄小孩的。

"我带了照片。"他从包里掏出一张旧照片，边角磨得透明。照片里有一个胖乎乎的男孩，笑得很大，脸上有一块疤，正是他小时候的样子。母亲接过，拂开尘土，眼里投去一丝亮光，随即又黯下去。她把照片平放在掌心，像放一枚硬币。

"这是谁家的娃？"她问，声音空洞。她指尖的脉搏跳得缓慢。父亲把报纸合起来，手有些发颤，皱纹里积了岁月的沙石。

他再也没有力气去解释童年的名字、失踪时的火车站、这些年城市里每一次半夜醒来的恐惧和坚强。他的手垂下，照片滑回他手里，湿了指尖。课桌上的汤汁晃出一个小波纹，映出窗外斜斜的光。

母亲忽然站起来，走到窗边，手按着玻璃，指尖留下几道雾。她哼起一首没人会唱完的歌，音调断断续续，像屋里的老钟走得不稳。她唱的是儿子出门前她常哼的那段调，但最后一个词被吞掉了，像被风吹走。

父亲叹了口气，像是放下了一件重物，也像是把它翻过来再看一遍，发现没有重量了。他推开椅子，站在门口，手搭着门框，影子斜在地板上，像一把把未竟的刀。

他站起身，把照片叠好，放在桌上。没有跟母亲说一句话。没有跟父亲说一句话。他转身去拿外套，手指在领口摸了摸，像在确认那件衣服还属于他。

门开的一声轻。不是风，但像是心口被人轻轻捅了一下。他把门合上，门缝里透出厨房的光，光里有蒸气、有散落的饭粒、有母亲还在窗边的背影。门锁的声音像最终的判决。

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