山道上，风像锋刃一样翻动落叶。月色把坡地撕成两半，一边黑，一边冷得更亮。炭火的余热在衣襟上停留不到一会儿，就被夜吞没。少年伸出手，手指还带着木屑的粗糙，他在掌心里把一枚小巧的布条捏紧，指尖的动作轻到像是在安抚自己。

“别停。”一个人声音粗硬，从背后传来。他的语速像敲石头，字句短促。粗犷的呼吸和铁链一样拖着，脚步有节奏，像习惯了踩断什么。少年没有回头，只是更用力地握着布条，像是用力把什么记忆钉进肉里。

风带来了一股腥，像从很远的厨房穿过血淋的铁门。少年闻到那味道，脸上的表情收缩了几分：不是恐惧，更像一种旧伤被触及的疼痛。他把肩膀往前沉了沉，像要把自己压进地面。

“看见没？”粗人指了指远处，话里没有问号，只有命令。月光下，一簇簇低矮的草丛里，黑影一动，像被咬住的虫子在挣扎。青草被踩出的冷气像刀片，刮在少年睫毛上。

黑影冲出来的时候，先是静，接着是不合节拍的跳动。它的头发乱成鸟巢，眼睛亮得像被湿润的石头反光。少年站直，呼吸不再像风，是断断续续的小鼓，手里的布条却没松手。

“别想再装人样子了。”粗人的刀锋敲在膝盖，声音短促。少年转身，刃与月光擦出细碎的白光。他的声音里有一种很慢的确定，像把一件旧衣服重新扣好：“告诉我你的名字。”

黑影没有回答。它从口袋里掏出一样东西——一只被泥巴堵住的木制小马。马的腿断了，好像很多年都没有被握过。夜风把它的轮廓吹得更清楚，少年一眼就知道那马的背上曾被他刻过一个小小的花纹，是他小时候学着大人的手艺刻的。

时间像被刀切成段。粗人的呼吸变短，像要把怒火挤压出来。黑影坐下，手指沿着木马的背指过去，指尖动作温柔得不像一个将要吞掉人的生物：“我记得，有人对我笑。”声音里藏着孩子的语调，又像从坟墓里翻出一页旧书，平静而残酷。

少年整个人像被拉长了。他向前一步，刀尖贴到那只木马的脖子上，月光在刀锋上颤了两下。他看着黑影的眼睛，眼神里的柔软像溶了的铁，立刻被一种更凉的东西覆盖：“笑过你的人，都不在了。我答应过他们，不让你再笑。”他的话静得像雪，落地却绷着弦。

黑影猛地仰头，笑声很慢，像潮水退去时拖出的石头。它张开嘴，里面不是牙齿，是一张被缝合的布。布里夹着一张黑白的照片，照片上的人并不全，只有一只手，一条袖口——那袖口被他认得出来，布纹里还有他熟悉的缝线。少年没有喊出名字，只有胸口一跳，像被针扎了一下，疼得干净。

粗人已经冲上去，刀刃闪出一道更短的光。黑影的身子扭成了不该有的角度，照片被风吹起，纸的边缘像刀片，割过了少年的视线。纸上那只手，正好握着与他掌心同样的布条。少年看见布条被撕开，里面露出一撮发，细而黑，像夜里掉落的羽毛。那一瞬，他听见自己心里的东西断了，掉到很远的地方。

月亮从云缝里吐出一束白光，照在被撕开的布条上。布里的发微微颤动，像是还在呼吸。粗人的刀停在半空，刀尖沾上了泥和一小撮头发，光里土腥味立刻扩散到每个人的鼻子里。少年弯下腰，手指抖得像要把东西捏碎。他把那撮发放在掌心，像在把一个人的灵魂捧回来，但指节的白色告诉他这是不可能的。

黑影的笑声变成了词，软糯又冷：你找回来了。少年闭了闭眼，唇角没有动，但空气里填满了他不能说出口的名字。刀最终下去了。声音低沉，像沉船撞上礁石。刀刃和肉的接触没有光辉，只有湿，一个名被留在月光下，像一只被拆开的旧盒子。

当一切结束，夜又回到原位，风继续带走落叶。月光照在那张被撕开的照片上，照片的另一半露出了一双眼睛——不是照片上的，而是被剥离的，湿漉漉地闪。少年把发放回胸前，布条在他的怀里像个哭泣的孩子。粗人低声咒骂，像在发泄无力。山一直静着，好像刚刚不是有人断成两半，而是夜里的一根弦被割开，震荡还在。

少年站直，月光把他的影子拉长。影子的手里，握着的不是刀，而是一片空白。风从那空白里钻进他的袖口，带来一个声音，细得像灰尘擦过玻璃：你还欠她一个名字。那声音没有问句，却把人推向了下一步。少年伸手，像要把夜连根拔起。

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