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雨像被搓碎的布片,一层层朝屋檐挤下来。茶馆的油灯晃成两个黄眼,烟雾在低矮的屋梁里打着圈。老六坐在窗边,背影和椅子一起塌下去,手里转着一个旧木珠,指节有黑泥似的痕迹。他不看人,只把声音从鼻里挤出来,干巴巴的,像嚼过旱烟。
“说个旧事。”他开始,话很短。茶馆里的人都把手缩进袖口,像怕热还怕冷。阿明端着杯子,声音在杯沿撞了两下才出来:“老六,今儿别含糊,你老早就说过的,直说吧。”他的话里有急,有恳,也有不敢相信的颤。
老六把木珠扔给桌上,碰了一声,像敲钟。窗外雨声加重,像有人按下了录音机。他的眼皮一瞬没抖,像在数着什么:“桥下那条水,浅的地,石头多。孩子们玩。”他慢慢说,像在用针把回忆缝回布里。
阿明的手收紧,指关节发白。“你说哪个孩子?”他问,话里有挤不出来的气。花姐在一旁忙,声音像刀:“老六,别绕弯子。说清了。”她口气短促,像切菜。
老六抽了口烟,烟在嘴里翻了个面才出去。他把手伸进襟袋,摸出一块用布包着的东西,动作很客气,也很慢。布一展开,是一颗灰黑的水磨石,边缘被磨得光,布上还有干硬的泥巴味。有人闻了一下,像被什么抓住了喉咙。
“这是什么?”阿明的声音开始急促,带着镇静不了的颤抖。老六没有立刻回答,只把石头放在灯下,灯光把石头的斑点投到桌上,像心脏跳的影子。他用指甲在石面上划了一下,露出一条浅浅的刻痕,像是随手刻的名字。
阿明一下子看不见世界,像被人扯掉了地毯。他抓过石头,手掌里都是冷。布上的泥沫熟悉得像家门槛的味道。花姐猛地站起,声音像鞭子:“你怎么还有脸拿来!”她的眼睛立刻红了,声音里是旧怒与新怕。
老六耸肩,烟灰掉到桌上,立成一小堆灰山。他说得很慢,每个字都像从牙缝里挤出:“那晚不是故意的。我丢了石子,想逗他笑。石子滑了。沉了。人也沉了。”他抬头,眼里有脏东西在闪——不是泪,是长期藏着的苔藓。
阿明的手抖着,把石头按到眼前,像要把它放回河里。他的声音断成几片:“你……你说谁?”答非所问的是雨,敲在窗玻璃上像敲棺材板。老六把布重新叠好,动作突然变得小心,像抱着个活物。
“你弟。”老六把这三个字丢在桌上,像扔一把铁锈勺子。屋里一瞬静成了死水。阿明的脸色像被抽去了颜料,瞳孔里只有一块空洞在转。他伸出手,几乎是自动地想要抓住什么,指尖碰到那颗石头,凉得像别人的脸。
花姐发出一声低哼,像被牢牢掐住了喉咙。阿明闭上眼,胸口像被人按住,呼吸被挤成一条细线。老六又点了根烟,烟压在空气里,像沉重的歉意。他低声说:“我把它留着,等有人能见着它,记得——别把小孩子扔进水里。”
阿明忽然笑出来,笑得没有声音。他把石头按到脸边,像想用它换回什么。窗外雨停了,屋檐滴下最后一串水,像倒计时。阿明把石头放在桌上,用指甲划了一下布,露出一小块更白的底子——那底子上,有个孩子熟悉的小字,歪歪扭扭:阿明弟。空气被这一现实撕开,所有的声音都抽干了。
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