黄昏把小巷揉成褐色的褶子，灯笼的纸面起了褶子，像干了的脸。风从水沟里爬出来，带着铁锈和糖的余味。台子是临时搭的，木板低沉，站上去能听见人的骨头像走路一样发出轻微的回声。台下的人挤成一团，肩膀互相碰着，像一堆没有名字的石头。

他站在边上，手里攥着一只没系带的黑布包。包里有半张泛黄的照片和一枚旧扣子，手的指节白，像没睡够的云。他不说话。风把别人的谈笑带成低沉的背景噪音，他的呼吸慢而平，把自己的心跳藏在袖口。

台上那个卖票的女人笑得稀薄，嘴里含着烟，吐字像打磨过的铁片：“前排留给想看真东西的。别跟骗子一般见识。”她的语气有幅度，像磨了棱的刀。台下一人哼了声，声音短促，像干掉一口坏茶。

木偶人出来了。不是布偶，也不是木头。他像从泥里拽出来的骨头，关节处缠着旧绷带，眼窝里嵌的是两颗小玻璃珠。走姿不稳，有种被绳索牵着的倔强，像宿醉后还想继续领路的老人。台灯打在他脸上，骨头映出微光，像有人在夜里拨开了窗帘的缝。

操偶的人坐在台后，瘦得像洗过的线。他的声音很低，像是在磨箸：“别叫它骷髅。那名字招惹厄运。叫它戏子，或者叫它镜子。”他说话时，手在暗处不紧不慢地动，像剥橘子皮。每一个动作都在安排一条逃路，也在钉死一条绳索。

戏开始了。骷髅不用绳索，嘴角却有一个小动作——不是笑，是像人咬牙那样的收紧。台下有人轻声咳嗽，像心被什么刮了一下。操偶人的眼里有种很熟悉的东西，像翻旧账的指节，熟练地把骷髅的头往一侧推，像推开了一扇门。

骷髅伸手进了自己的口腔，像在找什么。台灯下，它的手指细长，关节处零乱地亮。它从口里掏出一颗小东西，放在掌心。台下安静得能听见玻璃珠在眼窝里轻碰的声响。那东西是颗牙，干白带点黄，像没煮熟的饭粒。

他觉得时间像被绷带勒紧。那颗牙在骷髅掌心滚了两下，居然有一个小小的刻痕——一个不规则的订书针印。他记得小时候外婆给他做针线包时，针脚就常常戳出这样的痕迹。指间的旧痛被撕出一个缝。

“你看见了吗？”旁边的孩子声音高，像石子落进水里。他的口音粗，话总是砍成短块：“就是那牙。妈说能认人。”孩子的眼睛亮得不合时宜，仿佛把夜色当成了糖。

操偶人把牙递向台前。他的手指晃动，像在做最后的衡量：“人走了，东西留着。你要的东西，有时候就是你舍不得的那一小块骨头。”他说得淡然，像在念账。

台下的空气忽然被拉长，像一根绳子绷直。那颗牙在灯下显得更小了。黑布包在他手里变得沉，像吞了冰块。回忆不是画面，而是重量，压在胸口。他想否认，但记忆像针一样稳，不管你愿不愿回头。

骷髅把牙放在一块破布上，慢慢打开。破布里露出了一张小小的纸条，字体歪歪扭扭，一行字被雨水擦了半边：“别忘了回来。”字迹像被啃过一样，不全本。人群里面有人抽气，像被什么撕开了。

他听见自己的名字没有声音地被叫过。不是有人喊，而是那行字向他伸了手。手指像破了皮的绷带，触到他原本习惯忽视的伤。他把黑布包扔在地上，包一角滑进缝里，露出照片的一角，照片上有一张他小时候的笑脸，少了一颗牙。

操偶人抬头，灯光在他的眼中打出细小的裂纹：“你以为忘记就是忘了？忘记不过是把伤埋进别的口袋，等到台上来被当戏看。”他的声音没有波澜，但每个字都像铁钩，钩住人的胸口。

骷髅合上手，像要把那颗牙吞回去。台灯突然熄了半截，只剩一束光把它的嘴照得亮白。白得像承诺，也像遗嘱。孩子在台下发出低语，不够成句，却像一把小刀，在每个人心里划开一道缝。

灯光又亮起来，骷髅的空眼窝里多了一块东西——那不是玻璃珠，而是他自己照片的半边。镜像贴在骨头上，嘴角空着，像在等答案。操偶人把绷带拉紧，像系上一颗约定的扣子。他没有再说话。声音被夜吞没，回音在巷子里翻了好几遍。

他不敢走。脚像被钉在地上，连风也帮不上忙。台下的人慢慢散开，步子里带着回头的余温。只有那件黑布包静静躺着，口角翻出一小截白边，像一颗未结的疤。巷口的灯笼摇了两下，掉进了影子。

骷髅抬起头，空洞的眼窝对着他，像被放大的疑问。操偶人收起手，声音变得更轻，像把最后一根针放回盒子：“留在这里吧。人总要有个地方可以被戏弄。”话像折断的弦，落在他胸口。

他弯下腰，手指碰到破布包的边缘。那一瞬，像有一把小刀在背后划过，痛不大，却足够把人从夜里唤醒。骷髅对着他露出一个没有牙的笑。台灯下，笑的缝隙里是一行小字，像被倒着读：回来。

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