屋檐下的叶子像干旧的信件，一片片坠进院子。光从斜屋顶的缝隙挤进来，落在木地板的划痕上，像老照片上的条纹。徐遥站在门槛上，手里拽着一只旧行李箱，指关节发白。她听见自己的呼吸每次都撞到胸骨，再反弹回来。屋里静得像个千万年的钟表，只剩下吊扇无力地转动，吱呀，吱呀。

“别慢吞吞的，东西还多呢。”老李的声音像墙角的老鼠，干干的，带着乡音。他胳膊挽着一件油污的外套，咧着嘴笑，笑里有些东西被咬掉了。“你看你这模样，像个来还债的人。”

徐遥没笑。她放下箱子，指尖轻抚箱面上的一道油印，手背上的青筋跳了一下。屋里一切味道混杂：陈年的檀香、纸页发黏的甜味、还有从厨房飘来的冷米饭味。她走到灶台边，手掌撑着木沿，能感到一层薄薄的油腻。

房子深处的梯子吱得更响了，林老师从上面下来，衣领整齐，声音像翻过的书页。他把一摞文件小心放在桌上，语速慢而有序：“这些是林阿姨的遗嘱复印件，还有户口簿。我来做个点验，徐小姐，你不必着急。”他说“徐小姐”时，嘴角有不动声色的疏离。

老李掂起一只旧椅腿，咔嗒一声放下，板着脸：“点验是点验，东西得先搬出去。你看这箱子，都是些破烂。谁留着也没人帮忙看。”

徐遥没有与他们争辩。她转身进了卧室，那里像一艘沉睡的船。窗户半掩，光线被窗纱切成千条细线。她俯身，手掌拂过床头柜。一层灰顺着指缝挪动，像时间在爬行。

抽屉里，胶带缠着一个小盒子。她抽出来的动作很轻，盒子里有三样东西：一只脱色的布娃娃，娃娃腰里塞着一条发黄的纸条；一片蝉蜕，脆得像纸；还有一张照片，背面用幼稚的笔迹写着一个名字——“阿成”。

她的手在抖。不是因为寒冷。纸条被折得很细，指尖沿折缝滑开时，字显得小而干涩：“别等我。”字迹像是一个孩童学着大人的笔画，笔走得急。徐遥竟然认识那笔迹，那是她小时候在练习本上用铅笔写过的字，稚嫩却倔强。

屋外忽然有蝉鸣。秋天不该有蝉声。声音薄而嘶裂，从远处的梧桐上飘进来，像刀在纸上刮。老李回过头，眯起眼，像个在暗处摸索的猎犬：“秋天也有，哪，今儿这屋檐底好热。”他笑得更疲倦了，笑声里有空窗。

照片上，一个男人笑得很开，手里抱着一个娃娃，笑容里有斑驳的光。那光在照片里静止了十几年。徐遥把蝉蜕和照片并排放在膝上，指尖压着蝉蜕的脊背，那脆薄的感觉透过手指传到心口。她听见自己的胃里像被什么东西轻敲了一下，咔的一声。

林老师低声道：“阿成当年走得急，没留下地址。有人说出外了，有人说……”他吞了口气，话没说完，像把刀收进了腰间。他抬手伸过来，语气又变得礼貌而冷静，“徐小姐，若是需要，我可以帮你查清楚。”

徐遥看着窗外落叶的流速，眼眶里是一层薄薄的潮。她把那张照片递回去，不急不慢：“你查吧。我不信有人能把时间追回来。”她的声音被屋里慌乱的吊扇割成一截一截，像被人为地截住。

老李呢喃着离开，搬着箱子走过院子。门在他走后慢慢关上，木门板合拢的声音像是在盖上一页书。屋里只剩下她和那片蝉蜕。她把蝉蜕夹在两个指头里，几乎能感觉到它的呼吸——脆弱而尚未完全消失。

她站起来，把蝉蜕放到窗台。风钻进来，吹动那纸片的边缘。蝉蜕像是一枚被抽走了声音的签证，贴在窗框上。她伸手去关窗，指尖碰到蝉蜕的背脊，冷。

门外的蝉声又来得更近。它绕着院子转了一圈，像有意要把记忆带回来。徐遥转身看向门口，手里还捏着那张幼稚的纸条——“别等我”。她的喉头一紧，像被什么东西立刻填满，仿佛多年的空白被一滴墨点戳破。她把纸条对着胸口，听见自己的心像有人在敲门。

她没有把纸条放回盒子。她把它撕成两半，轻轻撒在土里。风把字散成了几条细碎的灰，然后又把那些灰吹回屋里。蝉声在窗外停止了。整座房子像被按住，安静得能听见每一块木板老去的声音。

她走到门边，手握住门把。指甲在金属上留下一道白痕。门外是斑驳的阳光和铺着黄叶的巷子。她抬头，目光穿过那条巷子，像要把谁从记忆里叫回来。然后她把门打开了一条缝，声音像割破了布。

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