窗外是六月的热，像一只手按在窗台的瓷砖上。昏黄的电风扇在天花板上转着，发出细小的、重复的呼吸声。琴躺在旧沙发上，腰下面垫着一条被褥，薄得像一张纸。阳光从破了角的窗帘缝里投进来，把她腰际的皮肤分成明暗两条，像是一条测量过的线。

门被敲两下，脚步粗重。老吴的嗓门透着胡同里的砂砾：“开门，谁不开门？别撕了我这扇门。”

琴没有动，手里攥着一张信。信纸早已变软，边缘卷着，墨迹在指缝里抹了几分。她把信折得很小，好像这样就能把字缩回去，收回那些说过的话。

门开了，老吴一屁股坐到茶几边，腿一抖一抖的，他的声音像是从麻布袋里倒出来的：“你又不吃饭？你这腰再瘦下去，我告诉你，把你裹成藤条也没人要信。”

他说话粗，像刀刃割纸，却在说到“没人要”的时候停了，他的手指动了动，像是要去扶，却又缩回。屋里短暂地安静，只有风扇和窗外的拖鞋声。

琴把信展开，指尖颤得厉害。信上只有一句话：来了再说。没有署名。没有解释。只有笔迹的斜度，像是一把刀在字里留下的切割痕。

“来了再说。”老吴翻了翻信，鼻音里带着笑：“这是把人拴住的病句，你知道么？拴住的是谁，谁都不知道。”

声音里有嘲弄，也有怕。他故意把椅子向后拖出刺耳的声响，像是在制造一个真实的界限：屋内是午夜福利视频的，屋外是天空的事。

屋角的衣箱被踢开了，里面露出一块布。琴把布抽出来，是一条淡蓝色的腰带，细得像细绳。腰带上缝着一个小小的锁扣，锁扣里嵌着一枚铜扣。铜扣上压着两个字：记号。

她把腰带绕在手腕上，像系发簪一样轻。手腕下面露出几道白色的压痕，像是干涸的河床。她笑了一下，声音很小，像把牙齿轻轻放回牙龈：“它记得。”

老吴嗅到空气里突然变得凉了几分，他低下头，不去看那条腰带：“谁的记号？”

琴把一张旧照片摊在桌上。照片里她穿着白色的练功服，腰很细，背后的栏杆比现在高出一截。栏杆上绑着一条同样的蓝色腰带，腰带的一头被剪过，线头还在晃。照片的边缘有一道褶皱，像是被人反复按了又按。

“他拍的。”她说，语气不再软。声音里藏了回声，好像在空房间里回荡，最终撞到墙上摔碎。老吴的目光瞬间乱了，像被人丢进一池水里搅拌。

门口响起敲门声，这次是轻的，像有人用指节敲琴。琴的肩膀一动，像是被看见了一样。她把照片递给老吴，手指贴着照片的一角，指甲里还残留着泥点。

门开了，一个年轻的医生站在门外，裤脚上还有医院的灰。他抬手，把身份证样式的卡递过来，语速慢而准确：“我来复查。护士说您最近……”

他的话没有说完，琴看着他，眼里有火，也有冰。她把腰带放到桌上，锁扣朝向他。医生的手停在半空，像要抓住什么，最后只是轻轻叹了口气：“这东西会把人记住，或把人忘记。”

老吴又粗又短的笑：“那就看你要被记住还是忘记了。”

窗外的风突然停了，连拖鞋的声音也消失了。琴伸手去摸那条腰带，指尖碰到冷金属，像碰到别人的牙齿。她把手抽回来，指尖湿了一点，像刚洗过的。她把腰带折了两下，像是给自己缝了一个结，又像是把自己系回去了。

那一刻，屋里所有声音都静止了，像被吹起的钟摆停在最高点。老吴吞了口唾沫，医生的眼神慢了，窗外太阳把栏杆的影子拉长，在墙上刻出一道细窄的暗线，正好贴着琴的腰。

琴把腰带放进手提箱，盖上盖子，指节按的声音很小，但每一下都像是一记清脆的钉子。她站起来，腰板笔直，像昔日的舞者。她的声音低而稳：“关门吧，别让风把它吹开。”

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