窗外的雪静得像玻璃。每一片落下，都在屋檐边敲出清冷的节拍。苏寒靠着窗框，手里握着一只被冻得僵硬的信封，信角渗出暗红色的印迹——不是墨，是血。她的呼吸在玻璃上结成一片雾，指节发白，却不抖。

门在她身后轻轻合上，脚步却像冰斧，步步带声。来人收起外袍的声音干净利落，像刀削过空气。冷司徒站在灯下，肩头的雪融成小水珠，眼睛里没有温度，他的声音平静得像宣判。

"你回来了。"三字像是审阅一件旧物。冷司徒的声音本就少，只这句却像砍掉了屋里最后一盏灯。

苏寒把信往桌上一摔。纸边碎成雪片落下。她的嘴唇动了两下，像要找回某个丢失的词。"这是我的名字，还是你改过的？"声音不高，但每一个字都像指甲划在玻璃上。

冷司徒弯身，手指挑起那片血色信角，盖在掌心。掌心的热度把纸的边缘染黑，他没有急着看，像在看一件他早该看过无数次的陈设。"曾经，它属于一个叫苏寒的人。"他说。"现在，这个名字欠我一笔债。"

屋内的灯光跳了一瞬，煤油灯的影子把他的脸割成两半。苏寒的手指突然松了，食指残留着信上的血污，像是一面小旗，颤了颤。她转过头，瞳孔里有光滑的冰裂——那是她故意藏好的，像权杖一样的倔强。"我的债？"她咬字，声音里带着干涩。

门外传来阿柳吆喝回屋的声音，粗糙带着乡音："小姐，别自个儿撕疼了话。爹说今儿要下祭……"他的话沒说完就被冷司徒的目光收回。阿柳把手缩进袖里，声音忽然小了些，像被雪压住的秧苗。

冷司徒合上了距离。他走近，每一步像在量她的底线。房间里的热气被他带得往另一处漂，冷得像冬夜里摸到一把铁。苏寒抬起下巴，牙缝里有冰渣。她想把话剥开，像剥冻透的豆子，结果只剥出一片沉默。

"你带回了什么，苏寒？"他说。不是问，是陈述。他的手伸向桌上的信，指尖触到纸时，纸发出轻微的脆裂声，像被破开的冰层。

苏寒的手突然伸过去，按住那只指尖，力气很轻，但施在他身上的时间长了。两个人的温度在空中碰撞，像火花被雪隔着无法散开。"你记得那天吗？"她没有先说出名字，问得更像是在测量地形。他的脸没有变，但他的喉结动了一下，像动了个机械。

冷司徒闭眼了三分之一秒，睫毛上还挂着小水珠。他放下手，指关节发白。"记得。"他的每个字都很慢，像把冰碾成粉末再分给别人。然后他伸手到怀里，摸出一个小盒子。盒子表面结着薄薄的霜，像是从另一个章节带来的。

阿柳退了一步，鞋子在雪地里发出咯吱。苏寒知道那个盒子。她的心在胸腔里被挤出一个空腔，空腔里装着去年被挖走的声音、被埋过的笑。"给我看看。"她几乎是用命令的口吻。

冷司徒把盒子打开，灯光照进里面，映出一枚窄窄的银环，环内侧刻着两个字：小柒。银环边缘还有一撮细小的金发，像一片褪色的枯叶。苏寒的手指突然收紧，指尖的血迹在灯光下亮起来，像红色的讯号。

她记得那一晚，小柒在她怀里安静地睡去，手指还缠着一只见不得光的布娃娃。她记得雪塌了窗，记得母亲的额头被冷司徒的刀刃划过。她记不清的是，谁先放下了谁的名字。现在，银环里有别人的头发。

那一刻，屋子外的风像被抽走了氧气。苏寒的世界屈成一条细缝，所有声音都被缩进缝隙里，只有她的心，像一个急速跳动的钟表，敲出节奏。她把手伸过去，触到那枚银环的瞬间，冰冷像刀片，从指尖滑进骨头。

"你带回了她的名字，藏在我的债里。"她说，声音终于有了裂缝，像冰被折断。冷司徒没有逃避，他的眼神平静得令人更害怕。然后，他微微一笑，笑得彻底没有温度："那是她的名字。她欠我的，和你一样。"他的声音落下，门外的雪像被刺了一下，整片屋檐的冰条同时断裂，哗啦一声，碎成了白色的雨。

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