厨房的灯是那种老式荧光管，嗡嗡的声音像旧收音机没关掉。蒸汽从砂锅口往上挤，窗子边的玻璃拉出一圈圈水雾，外头寒风把门缝吹得吱呀。桌子上摊着一摞刚洗净的碗筷，油烟味和酱香混在一起，像一张旧票据，记着每一年的来回。

老爷子先坐下，背脊在椅靠上留下一个习惯性的弧。他的手指有老茧，拿碗时动作迅速像做了千万遍。阿姨忙着夹菜，声音像剥豆荚——不停，零碎。李娜把包往椅背上一搭，先叠了张纸巾整好，又把筷子摆成两两平行，像是在整理什么条理。

阿姨先开嗓，乡音拉长："来来来，今儿咱都到齐了，吃点热的，别只是客气。"她的词里有油门。老爷子只回一句哼，短促，像冬日里门上落下的一声；儿子俊站在一边，手插口袋，话很少，答都是短音"嗯"、"好"。

桌中央，老爷子先把一只碗拉了出来，摆到空位上。他没有看人，只把碗擦了擦，手指抚着边缘，动作很轻。小家伙抬头，眼睛亮得像刚拔的糖。"爷爷，那个碗是给谁的？"

老爷子笑声里带着咳，粗声粗气："谁都得留个位。"他转过头，眼角有细小的皱纹堆在一起，像押着话没说完。话不多，但桌子上的气氛被这一碗推过来，像被手指按下的琴键，低了一个调。

李娜突然从椅子下面抽出一个信封，指节有点白。她不说话，把封口小心撕开，纸在手里有点软。屋里本来有说话的声音，一瞬间被摁住。她把纸摊开，纸上黑色字体像某种宣判，她的嘴唇动了一下，声音却只出来两个字："晚期。"

那词像冷石子丢进水缸。阿姨的筷子啪地一下落回碗边，锅里的汤也跟着颤了几下。俊的脸颜色沉下去，手关节泛白，像紧了扳机。小家伙的眉毛就跳了一下，眼睛里再没了糖的光。

老爷子没马上看信，他把手掌按在纸上，掌心粗糙，像盖章。他笑了，笑里没有嘈杂。"晚期啊。"他的声音是那种说别人的事的口气，慢而冷静。笑声像破布擦过玻璃，有点刺耳。然后他把碗推向自己，动作短促，汤水微微颤出一个小弧，溅到信纸上。

墨水遇到热汤，字开始晕开。"晚"字的一横被冲散，像被劲风一瞬拆散。屋子里突然只剩下碗勺的碰撞声和钟表细密的呼吸。阿姨的手开始抖，筷子夹了半盘菜，放不下也放不稳，菜沿着筷端打了个小跟斗，落在桌上。

小家伙伸手，想擦纸，手指碰到湿润的墨痕，像碰到了别人的名字。老爷子低下头，指尖把那片被冲开的字拢成一块泥状，像把不愿说的话捏回去。他把信折好，放进那只空碗里，压住，然后又站直身子，声音换成平常吩咐孩子的短句："都吃饭，别光看着。"

他说完这句话，像是在桌上放了一块结冰的东西，屋里的人都看着那只被信纸盖着的碗，锅里的汤冒着热气，热气把字又吹成一片雾。小家伙用指尖点了点碗盖，像按下了什么按钮，家里突然静得能听见心跳。老爷子站在灯下，身影被荧光拉得长长的，他转过头，对窗外的黑夜说了句几乎听不见的话："没人先走，谁也别先走。"

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