雨把楼下的招牌刷成了潦草的字迹。她贴着外墙，脚趾在冷铁梯上找着支点，手指在风里僵得生疼。烟没有点着——那种余烬会在这种夜里出卖人。她用指节敲了敲窗沿，听见玻璃里面有轻微的响动，像有人翻书的指甲声。

窗户一推，空气里钻进来的是熟食和洗衣粉混合的味道。她先伸手摸到窗框的缝隙，指尖碰到一撮头发，被洗得发涩，靠在窗边的塑料杯里。她把窗撑开一条缝，先把肩膀探进去，再让身体顺着墙滑过去，像一只猫。每一个动作都慢得像在掂重量：手起、脚落、心口沉。

屋里不大。灰布沙发上压着一条未叠的毯子，小说亮着却没有声音，只是雪花点不停地跳。桌上有两个杯子，一个干了茶渍，一个里还剩一点凉粥的痕迹。鞋堆在门口，按大小排列，最里侧有一双小得像会走路的鞋，鞋头泥点斑驳。她的手在那堆鞋上滑过，指尖碰到的是温度——不是人的体温，是被遗忘的温度。

厨房的灯下，冰箱门上贴着一张画。孩子的笔触，红色的太阳画在左上角，几道斜线当成头发，下面一个方框里写着“家”。她伸过去，指甲掀起了角。画的背后有一行歪歪扭扭的字：妈妈别再晚上不回家了。字被按得很深，墨渍里有小小的按压痕，像是写的时候手心也在发抖。她的手忽然不听话，纸在指缝里皱成了细密的折痕。

门开了。声音不大，鞋底摩擦地面的那一下把她的背脊冻了一跳。男人站在门口，身上带着书卷的味道，有书呆气的整洁：衣领熨得平平的，声音像掂过的砧板，平静而确定。“你在那儿？”他问。

她侧过头，眼睛贴着画，声音出来像快刀：“我要拿我该拿的东西。”

“东西。”他重复，用的是不带火气的口吻，像在解释一个公式。他没有上来，也没有推门，只是把门半掩着，外面雨在灰色的楼道里抖着节拍。“这是小雪画的。”

这句话像一根针，从背后扎进来。她屏住呼吸，胸口像被人按着。屋里静得连电表的滴答都放大了。小脚步声在狭长的走廊里出现，轻，犹豫。

孩子探出脑袋，小眼睛湿润，声音像是从玻璃里挤出来的：“妈妈？”一声，又像是试探票箱的硬币，落在硬地上。她的手指在画上抠出一道白线，指甲下沾着微细的纸屑。

她没有站起来。没有走过去。她把画贴回冰箱门上，角落压得不正。雨顺着窗沿滑成一道流水，映出她在窗玻璃里歪斜的影子。影子里她的轮廓只剩下颧骨和一双习惯性的紧握的手。孩子又叫了一声，声音里有期待也有责问：“妈——妈？”

男人轻咳了一声，像是收回什么。门在外面慢慢合上，楼道里留下一片湿冷。她听着门锁转动的齿轮声，像铁制的指节把她圈住。那声“妈妈”在屋里回荡，像针头，扎到了她睡着的过去。

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