窗外下着春雨，像是老屋的记忆在一点点渗透。灶上铁锅里，炖肉发着细小的泡，油星在暗红的汤面跳动，带着酱香和一股旧烟味。苏媛揪着袖口，手指有些发白，筷子在锅边剥开一块肉，动作干净又确定。

门被推开，风一起进来，带着外头泥土的冷。梁子墨的衣角还挂着雨，鞋底踩出两圈湿印。他把伞往门口一靠，声音粗而短：“怎么又是这个味儿。”

苏媛没有抬头。她把一只碗递过去，碗沿反着汤气。翻滚里的肉被筷子挑起，汤丝粘在指尖，像是要把她的手也留住。她说话慢，像是在称量什么：“你先吃，别着凉。”

梁子墨咳了一声，坐下，筷子落。说话像掸了灰，声带一擦：“不用你提醒。”但手在夹肉的时候微微颤了下，筷子在肉上停了一瞬。

吃了几口，屋内的声音就剩下汤在锅里轻敲铁壁。雨点打在窗台，节奏被拉长。梁子墨的眉眼里有一层硬壳，像多年没被动过的东西。他又问：“她呢？”一句话，像是把杯子扣在桌上。

苏媛的手一顿，筷子在空中画了个小弧。她盯着汤面，看着那块半透的肉，像是在看一个老朋友的侧脸：“小影昨晚咳到吐，醒来问我——‘爸爸在哪里？’她问了三遍，声音很小，像风从门缝里钻进来。”

梁子墨听见了，像是被人用手猛地按住胸口。他的喉咙动了两下，眼里有光，但被雨丝挡住了。他没有立刻说话，只把手伸进了上衣口袋，摸出一个小东西来，是一颗小小的乳牙，用纸包着，纸边被揉得发软。

那牙齿在灯下有点透明，白得像旧瓷。他把它放在掌心，拇指反复摩挲，动作机械。苏媛看着，眼里有热度，也有寒意：“她把它塞你手里，说是爸爸的守着。可是那天你没来，小影半夜醒来一直喊你名字，喊到嗓子都嘶了。”

屋里安静得能听见筷子敲碗的声音。梁子墨的手微微颤，像要扔掉什么积怨。他站起来，走到锅边，炉火把他的影子拉长在墙上。他把牙齿掰了掰，仿佛确认它真的存在，然后很平静地把它放在指尖，抛向了滚着的汤面。

牙齿在蒸气里划过一小道白线，掉进汤里。汤面起了一圈涟漪，然后又平复，油星重新跳动。苏媛的眼泪在眼眶里转了一圈，没掉下来。梁子墨的背影站在那里，像一把没收回的刀。

他说的话很短，像切菜声：“她还叫我爸爸。”他转头看她，声音里没有恳求，也没有责怪，只剩一个冷冷的事实。他的嘴唇却颤得厉害，像刚被火烫过。

雨继续下。灶里的汤冒着气，一点一点把那颗小小的牙齿包住，吞进去。厨房里只剩下水和蒸汽的声音，和两个人吃不下也放不下的东西。苏媛垂下头，筷尖停在半空，像是被拉断的线。梁子墨伸出手，手指碰到她的手背，温度低，随后又缩回。

门外的雨声里，有一声轻轻的、像是被压住的笑。房间很小，空气里全是酱香和未说完的话。锅里的汤还在咕嘟，炖着肉，也在炖着他们欠下的时间。

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