天刚亮，棚屋里还有湿的草跟着呼吸。小丹的手指在竹筐边缘来回抹过几次，指节的老茧在灰色的晨光里像刻字。她把一枚蛋轻轻取起，推到眼前，蛋壳上有微小的沙点，像是乡下的指纹。

“快，别耽搁了，客人要多走几趟路。”阿姨把围裙一甩，语气像拧紧的绳子。她说话慢，带着泥土味，句尾常常拖两音：“——走咯。”

客人来了，是镇上新开店的陈俊，身上的衬衫还留着刚熨好的褶子，声音像抛光的铜板：“你们这鸡蛋保不保生意？我店里讲究标准。”他笑，露出一口白的，但眼里有刺。

阿姨没有应声，动作却硬了。小丹把装好的笼子推过去，手掌下的绳子发出细碎的摩擦声。她只说了一句：“自然下的，老规矩包好。”话短。没有解释。

陈俊抬手摸了摸蛋，指腹传来凉。忽然，他的笑里有了久违的冷：“你们那些‘柴鸡蛋’，谁还吃得起这土腥味啊？城里人讲究的是标准和品牌。”

这一声“柴鸡蛋”像落石。小丹的手指微微一僵，竹筐的影子在她掌心挤出一道白。她记起课堂上同学们的哄笑，记起父亲从篱笆后面丢给她的那枚破碎的鸡蛋，说：“给你当玩具。”

她没有还话。小丹把目光收得很紧，像收起了要渡出去的船。棚屋外，鸡群散开，吵闹变成背景的雪片。天空清得像装了玻璃，冷风溜进门缝，带来土和远山的味道。

陈俊见她不搭腔，换了口气，像变了名的唱片：“要不我介绍你们做个合约，我的店可以卖你们的蛋，包装好了，价高点，市场会有人买的。城市人就是图新鲜，也要看牌子。”

阿姨的手掌搭在筐上，关节白了。她望着陈俊，声音里有针：“你是想买蛋，不是做慈善。标不标准，咱自己心里有数。”话很短，但像门闩一样把话按下。

小丹突然笑了，笑得没有音节，像勒出一块干肉。她把一枚蛋递过去，手并不抖。蛋在她掌心滚了一圈，最后靠着拇指停下。她看着那个蛋，看了很久。

“你们要品牌。”她放下蛋，声音不高，也不故作镇定：“那就做个品牌给你看。”她的话像折断的稻草，脆得让人心里一疼。陈俊愣住，笑里的光一瞬间晃了。

阿姨的眼眶有一条红线，像旧布裂开。她伸手在小丹的头上拍了两下，指节碰到她发顶，粗糙而有力：“闺女，别逞强。老话说，有骨气的孩子，能咬碎骨头。”

小丹把蛋放回筐里，手掌上留了一圈细粉。她站起身，身体没有高，却有重力。棚屋的门被风拉开，外头是一条泥路，一直延向远处的章市和更远的城市。她的影子被拉得长长的，里边藏着一条路。

她没有回头看镇上的人，也没有接受陈俊递过来的名片。她只说了一句，声音很平，像在结账：“你们要看‘标准’，我会让你们看到。”说完，她拿起竹筐，脚步匀速，像是已经算好了每一步要踩的节拍。

门在风里关上。竹筐里，蛋互相靠着，沉默像水。小丹的手按在筐沿，指尖冷。她脑海里翻过一个字——逆袭。这个词像门钉，钉进了胸口。她的笑，这回是真的；笑到最后，笑出血来，却没人看见。

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