夜风带着山泉的热和凉。木檐下的灯笼摇得像是有心事，光碎在水面上，像碎了的眼神。林初把外套搭在凳背上，手指在木纹上磨了两下，像在把身上的城市灰土抹去。

葛老从里屋出来，脚步慢得像是踩在河床上的石头。他的声音低而沙哑，每句话都像用牙齿挤出来的：“别穿鞋上去，木板滑。”

林初去了边缘，水汽冲上耳朵。她绕着池子走，手指偶然碰到一块被苔藓半掩的扁石。石缝里有东西，像是被水揩薄了边的纸。她弯腰，指尖冷了又热，轻轻抽出一角。

葛老的鼻子动了动，像是闻到不该闻的事。他不看她，声音更短：“那东西别碰。”

林初把纸展开，字被蒸汽磨了边，仍能认出几个字：姚瑶，1998。她的手开始抖，抖的时候，灯笼的光在水面上跳了起来。她没有立刻说话，像把呼吸收回了胸腔，一寸寸藏起来。

“你认得？”葛老终于抬头，眼角的皮褶里全是夜色。他说话像撒网，网细而冷：“少年时常有些名字，不知为啥就粘在石头里。”

林初心里有一串问题，像石子投进池子，一圈一圈扩散。她说得慢，话里带着城市里练出的礼貌：“这名字……是我妹妹。”

葛老眯了眼，眼底有个小小的闪光，好像掉进水底的火柴。“你来得太晚了。”他的声音短，像关了一扇门。然后他又补了一句，像是怕话太重：“或许来得刚好。”

林初的手攥紧那纸，纸已经湿软，边角贴着一簇褪色到近乎灰的丝线——一段发带。她记起小时候妹妹拧着发带的样子，嘴角自动往下。记忆像旧物被从箱底拉出，带着霉味和痛。

池边的空气忽然安静，只有水面偶尔一圈涟漪。远处有狗叫，短促而无奈。葛老沉声道：“那个晚上，灯没关，你家小的——”他停住了，把未说出口的话吞进胸。言语在他喉头变成了沉重的石头。

林初把发带攥得更紧，用力到指节白了。她才发觉自己在用指甲沿着丝线刻圈，像是在数时间。她没有哭，眼里是清醒得刺人的亮。

“说清楚。”她把三个字挤出来，像切成小块的刀刃。

葛老沉默了一会儿，最后像是在把一只旧盒子打开：“她不是一个人走的。有人推过来一把。”他的话简单，像报账一样干，但每个字落下，像石子撞在玻璃上。

林初转头看向池中，水里的自己脸色被灯光拉长，像一张地图。她的嘴唇抖了抖，声音低而冷：“是谁？”

葛老的眼神躲闪了一瞬，指尖无意识地摩挲着袖口的缝线，他叫出一个名字——不是全本的，只是一串被吐出来的声母，像人不愿说全本的咒语：“赵——”

那名从未上过她名单的人，像一枚石子凭空落进了她的世界。林初的心猛地一沉。她记忆里父亲在最后的日子里，脸上有一种永远无法被擦去的惊慌；赵，是那个常来客房的城里商人。她的脑子里忽然清晰起过去被忽略的每个细节：微笑不合时宜的频率、饭局上眼神的停留、父亲夜里无言的叹气。

葛老看着她，声音软了一点：“你去问，他还在镇上。”

林初握着发带，像握着一枚冷却的子弹。她站起身，水珠从胳膊上滑落，滑到木板上发出短促的声响。她没有回头。

“等一下。”葛老突然喊，声音里有未了的东西，他快步走到她耳边，嘴唇靠得很近，呼出的热气带着酒味和后悔：“别告诉他，别先告诉他知道的那一部分。”

她站在半湿的木地板上，听见自己的心像钢丝上拉动的弦，绷得响。她转身，回头看了一眼水面，那张被灯光割开的脸，像是两个世界的交界。她把发带放在掌心，顺着掌纹滑到指尖，然后向下一扔，想让它沉到更深处。

发带在空中一个小小的抛物线，像是时间被重新折叠。落地的一瞬，池水里并没有溅起多大的声响，但在林初耳里，这声响足以把她的世界摔碎。她听见远处有人轻轻走上木梯的脚步声，踏板咯吱了一下，而那个人，站在门口，声音像从屋檐后投来的影子：

“你终于来了。”

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