天还没亮，城的外墙像一道沉睡的巨齿，轮廓在灰色中硬碰硬。辛遥站在矮台阶上，手指把玩着一枚旧铜币，铜面的纹路被岁月磨成了软边。风穿过街巷，带回湿泥和油灯蜡的混合味道，像一只小动物在衣襟上蹭来蹭去，不肯离开。

他低头看道旁的水洼，水面裂成细碎的镜子。倒影里，是一张常年被风刮过的脸，眼角有未愈的浅痕。辛遥没有笑。他弯腰，把铜币放在水面上，指尖压着，直到铜币慢慢下沉，只剩下圆圈里的一点光，像心脏里不肯熄的灯。

“别站那儿发愣。”声音从巷口拐角处钻出来，短促像铁锈刮玻璃。章狼来了，鞋底带着尘泥，步子很稳。他的每句话都像命令，少了客气的温度，多了土地的味道。

辛遥抬头，眼神有点游移，“来了。”字短，像被咬过。章狼看了看他手里的铜币，拇指在口袋里摸了摸，一下子又放开，像是回避什么。“别把过去留在手上。带它上路会重。”章狼说完，转身前行，步子不等人。

街上的人少，灯还半明半暗。一个小女孩从门缝里探出头，眼神像罐里沉住的星子。她叫小念，声音细碎却有质地，“你们要去哪里？”她问，词尾上扬，像一根小针，扎在空气上。

章狼停下，半弯身，眼神里有一瞬的软化，这是他给人看的表情，像旧布补的缝，不牢但温暖。“去北台，”他说，“有事。”话里没有解释，像一扇关了的门。小念低低地吐了口气，像是被拒绝的鸟，翅膀垂下来。

他们走进北台的脚步声变化。石阶的缝隙里长着细密的苔藓，每踩一阶，苔藓就发出潮湿的叹息。辛遥忽然停下，手指贴在一块岩石的裂纹上，那里有一条浅浅的血痕，干了又被雨洗淡，但仍能看出颜色。章狼转头，眉毛一抬，没有问，为了不把沉重再说出来。

北台上，风更冷。一个老人坐在檐下，背影像一把折了柄的伞。他抬头看见他们，眼里的亮点像硬币被擦过。老人开口，声音像旧琴弦，“完美，是付过代价的回声。”他说这话的时候，辛遥听见了铁锈的颤动。章狼的手背抚过腰间的布袋，动作突然僵了一下。

辛遥的手滑进布袋，摸到那枚铜币。指尖触到的不是冷金属，而是一把小小的钥匙。钥匙的头上缝着一片细小的纸片，纸片上潦草地写着几个字：勿忘。辛遥的视线瞬间紧了，心口像被人从里头轻轻捏了一下，疼得很干净。

风停了一下，像呼吸被人暂时捏住。老人笑了，不是温柔的笑，也不是嘲弄，更像一把锁合上的声音，“记住，完美的世界里，有人守门，也有人被锁在门后。”章狼没有回答。他把目光压低，像要把什么埋进土里。辛遥握紧钥匙，纸片在掌心里碎了，碎成两个字——回来。

那两个字像石头砸进了水，波纹向外扩散。街角的灯忽明忽暗，倒影里小念的影子被拉长又缩短，像被谁牵着。辛遥抬头看向远处的城墙，城墙上，有一道新开的裂缝，里面透出白色的光。章狼吞了口口水，声音变成了沙子，“进去了，就没有返回的路。”

辛遥的嘴里挤出三个字，声音极轻，却像放了个锤子在桌上，“我去。”他说完，手掌摊开，钥匙躺在那儿，像一只被交付的蚂蚁。风又起，带着远处儿童的笑声和某种不安的低鸣，像是世界在听他们的决定，然后记住。光从裂缝里问候他的脸，冷而直。辛遥踏出一步，脚下的苔藓湿了一小圈，像血。

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