雨水把楼道的油漆洗出一圈圈暗影，脚步声在昏黄的灯泡下拉长。冯若昭把伞收起来，整个人被小楼里潮湿的空气压住。门没反锁，锁孔里还留着一圈指纹，浅浅的，像被时间揉皱的纸。

屋子里仍有熟悉的味道：陈年酱油的酸味、旧报纸的霉气，还有母亲抽屉里那包没有拆的红糖。桌上一杯冷了的茶，茶面浮着一层油亮的薄膜。冯若昭的手指沿着杯沿转了一圈，指尖沾了茶渍，他却没去擦。

“你回来了。”门口的声音干涩，像磨过砂纸。老周的眼角有老茧，手套缝线断了。说话时他把一把破木椅往前一推，椅脚在地板上吱出一条旧伤。

冯若昭抬头。他的声音低沉，沉得像沉入水底。“好久了。”字眼被压在喉里，缓缓出来。话很短，但每个字都落在老周的眼神上。

老周哼了一声，直接把话丢出来，“你这走法，像没回。”语速低而利索，不绕弯。冯若昭看着他，手在口袋里攥着什么，像是想掏出又放回。

他打开母亲的卧室。抽屉被锁着，抽屉里堆着旧账本，信封像堆错的牌。冯若昭用指甲沿着抽屉缝慢慢划，指甲碰到一个硬物，发出轻响。他按着硬物，抽屉突然滑出一小截，一封黄信纸掉到地上，边角卷着，墨迹略微晕开。

他弯腰捡起信，一阵熟悉的笔触刺眼地落在纸上：父亲的字，歪得像在拉扯。字里有咖啡渍，一处被折叠的角上写着“若昭”。冯若昭的指尖在字上停住，微微发白。手掌里，一片寂静。

老周不等他开口，插了一句，口气更粗，“他留的东西不多。就这些。”他说话像扔石头，不回头。冯若昭没有马上看信，眼睛沿着窗外的雨线滑下，街道灯像被揉碎的糖，黯淡。

他打开信。字句简短，像核对清单。起头是年号，最后一行则像没有力气的告白：‘我把他交给了别人。不是不要你们，是我拿不出钱。’三行小字，像針，扎进胸口。

冯若昭的手指颤了一下，纸角被掐出一道白色。他想笑，嘴却干得像砂。声音出来时有点冷静，像切割，“交给别人，什么意思？”

老周沉默，眼睛盯着窗外的雨。雨像有节奏的叩问。终于他说，“当年你妈病得不行，户口上空着，村长替忙，一份户口，一笔钱。他——他那会儿……人穷啊，哪儿想得起名字。”老周的话语碎成了几块，用力甩在桌上。

冯若昭握住信，纸的纹理在掌心里摩擦。他的脸色没有立刻改变，只是呼吸变浅，像被收紧的弦。记忆像一部旧小说，影像时断时续：母亲夜里翻身的声音，父亲走路时鞋底的打滑声，屋檐下那只断了翅膀的燕子。声音凑在一起，突然合成一句话。

“那孩子有我的名字吗？”他的问话简单，像刀口。

老周挑眉，回答干脆，“有。户口上写着冯若昭。畜生做的事。”话落，像是想把什么从胸腔里掏出来。他的手指敲着桌面，敲出一个空洞的节拍。

纸片在冯若昭手里裂开了一道小口，像是跟着被撕开了的记忆。他把信折回去，看了一眼父亲写的字，像看着一张陌生人的面孔。外面雨更密，屋檐的声音带着金属感。

他突然笑了一下，笑声很轻，像压不住的薄冰碎裂。“所以我一直在找的名字，是别人给的。”声音低得几乎听不见。随即他站起来，把信纸伸回抽屉，用手背擦了擦眼角，动作机械，却利落。

老周想说什么，话到嘴边又缩回，他最终只说了一句，声音软了，“留着吧，别扔了。我知道你要去哪。”

冯若昭合上灯，屋子里立刻陷进黑。只有抽屉里那封信微微发出旧纸的光。他的手按在抽屉上，指尖触到一个凹陷——那里有人用刀刻过名字，笔划不全本，被匆忙刮去的痕迹像是心里的裂缝。

他没有说话。外面雨停了一会，又开始。声音不急不缓，像时间在按住人的脖子。他把抽屉的边缘按得更紧，像要把东西压回去，或者把自己压下去。

他终于开口，语气凉而决绝，“给我两天。”

老周站在门外，只回了一句，声音里有老年人的直白，“别回来晚。”

冯若昭把门关上，锁上那圈指纹。黑里只剩下抽屉里那张信的余温和被雨洗过的空气。他把手放在心口，那里有个旧伤，他记得疼的方式。信纸的最后一句话，像一把固执的钥匙，重重地放在他的掌心：

“别认我。”

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