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雨还在,细的,像有人在屋檐下用旧牙刷刷着门。油灯下的摊子暖得透明,蒸汽把灯光揉成一片。男人的外套还带着城市的霉味,鞋跟滴着路边的泥水,他把伞往门边一靠,像是放下了另一样东西。
阿平把牛腩从砂锅里捞出来,手背上有老茧和小瘢痕,动作稳得像钟表。「回来啦?」她只朝他看了一眼,眼角的皱褶忽然软了软。声音像搁了碗的木杓,干而沉。
他说:「十年了。」话很轻,像把小石子扔进远处的水。语言里有城市的精确,吐字慢,像是在把过往的碎片一块一块摆平。阿平的手没停,还是在切肉;刀落下,肉的断面发出钝声。
旁边的小胖把饭倒进碗里,动作快,嘴里哼着小调,像是为了把空气撑开。「哥,别站着发呆,冷着。」他说话像推销,连句尾都带着街市的褶皱。他把碗递过去,碗边还滴着肉汤。
他接过碗,先闻了闻。牛腩的香是褪色的记忆,豆花细得像纸。城市气味和家常味同时涌上来,瞬间把他按到十年前的某个黄昏:他和妹妹在巷口争着抢一块糖。
碗里有东西沉得不对。先是边缘的一角,黑白色,纸吸了汤,软软的。他动手去摸,指尖先触到的是冰凉,然后是纸的颗粒感。一张照片,湿的,像被从某个深处挖出来。
照片上是两个人的背影:低矮的矮房,河边的栏杆。他认出自己的影子,肩膀还嫩,头发一撮一撮的。另一边的影子却被剪得空空的,像谁用小刀把她从世界里劈走了。
他的手指开始颤抖。不是大幅度的抽动,而是细小的,像琴弦上突然跑出一个不属于曲子的音。阿平把砂锅端到火上,水汽把她的脸蒸得红了一块又一块,眼睛里藏着东西。
「她来了?」他试探。话虽短,但像是在按铃。阿平把刀又砍了一下,砍菜的节拍像答复。「来过。」她说,只有两个字,像扔在河里的石头泛起一圈圈。小胖却先笑了,笑里有不服气的惊讶:「谁?你妹?」
阿平没有笑。她把手巾一摊,指关节白了一点点。「她说,等你回来。她说不想你先知道太多。就把这东西放你碗里,咸味多一点,你会记得。」声音里没有怜悯,也没有安抚,只有陈年灰尘的干。
他把照片翻到背面,纸上有字,墨迹在汤的侵蚀下像要散开,但五个字仍旧清晰:晚上十点,老榕树下。简短到像刀锋。空气忽然空了。
外面雨声停了,街市的脚步和牛肉锅里的沸腾声一起往远处推。碗在他掌心里热,照片一半贴着掌心,湿的边缘划过皮肤,像有人记起了旧伤。阿平把牛腩舀进碗里,汤香压低了。
他抬头,看着阿平的眼。「她自己写的?」他问。阿平没有正面回答。她的手指在刀柄上转了两圈,像在数着什么债。「她说,如果你不来,就别等了。」
话落地,他才确切地听到自己的心跳。短,密,像有人在纸上画了三道缺口。碗里热气上腾,照片的字在蒸汽里反光。老榕树的影子从街角滑过来,黑的像一只等在门外的手。
他把碗放回桌上,筷子敲的声音很清脆。那一句地址像一根针,扎在他胸口,疼得稳当。晚上十点,老榕树下。时间在桌面上亮了一下,又暗下去,一片黑里只剩下那五个字。
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