雨歇了，屋檐往下垂着水珠，像是在吐出一串低沉的舌音。茶馆里只剩几盏油灯，光在桌面上拉长了人的影子。莲颜把手心摊在桌沿，指缝里还留着温热的茶汤，像是刚从身体里倒出来的一团情绪。

掌柜的把一碗热汤推到她面前，动作粗糙，语气更粗糙：“姑娘，夜深了，别在这儿做无用功。你要等谁，就跟我说一声，免得人家以为你来讨债。”他眼角的皱褶连成了地图，上面写着算账的名字。

莲颜没有接话。她的视线穿过火光，看见门外站着一个人，衣袍干净得像从纸上剪下的轮廓。他的步子不乱，声音却沉：“你来了。”

那人的话像焚香，缓慢而满是余味。他说话很少停顿，语句里堆着条理：“这地方不合适，我与人有约。你若为那案子来寻，我已有了答案。若为他——”他指了指胸口，像在点名一种过期的疼痛。

莲颜忽然笑了，笑并不热。灯光把她的笑折成条，像折纸的锋线：“你一直记名字，倒比记恩情牢。请问，名字现在值几两银子？”她的声音不高，但每个字都抵在窗棂上，敲出回声。

掌柜的咳一声，想插话，却被那人一眼压住。粗哑的嗓门收了，屋里回到针落无声的状态。窗外，一只蛾扑到了灯罩，挣扎出一圈灰烟，像急促的呼吸。

那人跨步到了桌前，椅子吱呀。他不抬手，声音像裁判的铁尺：“名字不是用来买卖的。你要真想了断，就把那个东西给我。”

莲颜从怀里慢慢摸出一小包东西，包袱被夜色磨得像旧布。她放在桌上，摊开，里面是一枚青铜小镜，镜背上有一道被刻意磨平的名字痕迹。掌柜的凑近，鼻息里都是汤和汗的味道，喃喃道：“认得……”

那人伸手，指尖几乎没触到铜镜就僵住了。他的手颤得像要写字的笔，但掌心没有墨。空气里弥漫着未说出口的年代感。他低声问：“你……为什么还留着它？”

莲颜把指尖压在镜面，指节微白。她的声音像折断的弓：“有些东西，只有在碎成两半后，才知道它曾经全本。”她说着，把镜子从中间劈成两半，边缘滑出细小的光芒，像是刀片在屋里划开了时间。

铜镜一分为二。掌柜的倒吸了一口凉气，屋里的灯光都像被这声响吸走了热度。那人看着镜片，瞳孔里先是沉下去，然后炸开。他的声音失了平衡，像石头滚下台阶：“你做了什么——”

莲颜把一半递给了他，动作平稳得不像在递命。她的眼神贴着他的脸，像要把过去的形状刻进来。那一刻，屋里只剩下两个人的心跳和窗外残湿的地声。

他握住镜片，指血沿着缝隙渗进青铜的纹路。掌柜的看不明白，脱口而出一句粗话，“这……这是你们的私活儿？”他声音里有惊，有害怕，也有未曾被允许的同情。

那人没有回答。他把镜片贴到眼前，像照相，也像照灵魂。镜中没有清晰的面孔，只有一枚被磨去名字的印记慢慢浮现，像在被潮气唤醒的旧伤。他的呼吸急促了几分，话从牙缝里挤出：“她……走了十年，你知道吗？”

掌柜的倒了一杯冷茶，手在空中停了两秒，像被什么钉住。莲颜的笑越来越淡，像夜色被抽走了饱和度。她把另一半镜片贴到自己的掌心，指尖透过青铜，传出一股凉意，像冬日里突然丢掉了外衣。

她低低说了一句，声音如此近，像要把一个名字倒进别人的耳朵：“她给了你孩子。”

那句突如其来的话像针扎进了屋子的木心。掌柜的杯子在手里颤落，碎了一地。灯光像被刀割成两半，屋里忽然空得能听见骨头互相撞击的声音。

那人站住了，瞳里有东西开始崩裂。声音像是从远处传来的：“不可能——”

莲颜抬起头，眼里没有愧疚也没有胜利，她的脸像被雨晾干的布，褶皱里有旧事的颜色。她把一半镜片按在那人的胸口，像按住了一个跳动的错误。她的声音清冷：“你没记错名字，只记错了时间。孩子晚了十年才来找你。”

屋外，雨又稀疏地落下，打在檐牙上像在数脚步。那人忽然像把全身的力气都交给了腿。他退后一步，脚步连成了铁器的节奏。掌柜的后退，椅脚刮地，发出尖利的声。

莲颜站了起来，灯光在她身后把她的影子拉成长长一条，影子里有两个轮廓：一个是她，另一个像从铜镜里伸出来的名字。她把手伸向门外，动作简单，像伸手取回一件早该拿回的东西。

门开的一瞬，冷风带着潮泥和孩子的奶气扑进来。那人看着门口，眼里有一种被时间撕裂后的惊恐。莲颜的声音在门框那里停了，她只是说了三个字，平静得像宣判：“来吧。”

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