月色薄得像一层纸，爬在破庙的瓦脊上。风从断绝的檐下钻进来，带着潮土和血的味道。萧玄的靴底沾着泥，步子不急不缓，像是在量每一块瓦的脆弱。他用指节摩了摩腰间的旧鞘，指尖触到一道浅浅的刮痕——那是十年前的，还是昨夜做的梦把它拉开了。他的脸没有表情，只有下唇的一顷肌肉轻轻抽动。

“萧小子。”声音像砸地的铁锤，粗而沉。一个男人踏出影子，肩头斜挂着一把短刀，短刀上还有干干的土黄色污痕。他的鼻音重，话里夹着北方的咬字，“别在这儿装孤高，地寒，冻坏了骨头可没人给你暖壶酒。”他说完，刀尖在地上轻轻敲了两下，发出清脆的金属声。

萧玄只是看了他一眼，目光像冷水浇过，短句回应：“来干什么？”声音平，但刀背上的光在他眼里投下一条冷线。他的手指收紧，指节泛白，像是想把某个念头按回胸腔里去。

庙门的暗影里挪出另一个人，身披青衲，脚步软得像布帛摩挲。老人步到石阶上，青布袖口卷着，掌心里夹着一张黄旧纸符，边缘微焦。他放下纸符，声音既不温也不冷，像是陈年的钟声：“不可在此夜祭祀，人影未清。”话音刚落，风把纸符掀开，露出里面折得更深的纸条和一撮黑发。

萧玄的眼神瞬间僵住。那撮黑发细而软，绑着一根青丝绳，绳上还有一小片破布，暗花的纹样他一眼就认出——是母亲当年做给他妹妹的衣边。他的手顫了，指尖迟钝，像抓住了什么却又滑走。身侧的粗人咳了一声，嗓门里带着不屑：“不过一撮儿头发，别自个儿吓自个儿。”

老人伸手不取，手背的青筋微微绷起。他将视线压向萧玄，缓慢说出一句，像是在把刀片递到人面前：“这是问候，也是债单。欠的人，早晚要还。”话里没有威胁的火，却像寒冰顺着骨缝渗入。

夜更深了。灯芯摇晃，火苗往一边低头，像是听见了不该听到的名字。萧玄蹲下，将那撮黑发轻轻放在掌里，掌心的纹裂像地图。他闭了几息，然后缓缓抬头，目光有了棱角：“是谁？”每一个字都是短促的弹弓，绷着对方的神经。

黑暗的最里头，有人笑，笑声薄得像锈。笑里含着用过去掰扯出的礼数，声音很少，但每个字都冷。它说：“回来的路有人在等，萧玄。或者，你该去还一还旧账。”风停了一瞬，连树叶的摩擦都凝住了。萧玄站直身，指尖终于从那撮发上移开，像是放下了一个可以把人砍成两半的东西。他把发束塞进怀里，手指触到那枚早已长满锈斑的扣子，心里突然一紧——那是妹妹小时候给他的，银扣上刻着两个字：归来。

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