厨房的灯管低沉地嗡着，玻璃窗上雨点被风刮成斜线。林宜把手心按在水槽边，指尖能摸到冷瓷的细纹。腰里先是一阵像被钝物捅进去的疼，然后像潮水回退般晃了一下。她咬住下唇，声音缩到嗓子眼里——“等一下，别动。”

外面门被推开，是小卓，脚步沾着雨。他甩了件外套在椅背上，嘴里还是那股没洗的汗味，嗓音带着故乡口音，短促得像丢弃的瓜子壳：“怎么啦？又来那个？”

林宜没有抬头。她的手指在水槽边画圆，指节发白。声音像纸片被掰断：“不是……别说话。”小卓走过去，眼神先是快活，然后收起来，摸了摸她的背，手劲不轻。他说话带刺：“你每个月都这样，别虚的，拖着不去看病就惯了。”

话音里有嘲弄，也有习以为常的忧虑。林宜弯下腰，世界像被压成一团布。疼把呼吸切成一串单音节。器具的金属声在这一刻变得尖利：水管里气泡爆裂，收音机里传来老歌的一句，像是从外头屋檐滴下来的水滴一样，均匀又干脆。

小卓蹲下，伸手要扶她。林宜本能躲开，指尖接触到他的手背，感到粗糙的老茧。他的脸忽然僵了，手也停了。那一停是两个字的重量——不同于他平常的笑声，也不是嫌弃，是迟来的慌乱。

她看见了桌上。那是一根白色的塑料棒，透明外壳里有两个红色的痕迹。她的眼睛先抓住了形状，然后像掉进冷水里，视线往下沉。雨声、灯管的嗡鸣、人声忽然都远了。林宜的手不自觉地伸过去，指尖在棒子上颤动，像是触碰到别人的秘密。

小卓的声音变得极短，一字一顿：“两条？”他的话像石子，敲在她胸口发出低沉的回声。他把那三个字放到空气里，却又像怕惊动什么，把声音压低，带着哽咽的生硬。

林宜闭眼，背靠着厨房的瓷砖，冷到骨头。她突然记起母亲在院子里晾的旧被褥，一针一线被扯开的声音，回荡在她脑里像个时间的疤。疼继续，像有东西在骨头里刮。她想到自己曾经仔细计算过的所有不可能和可能，最后都像被潮水冲散，躺在这条白色的塑料棒旁边，等着别人来命名。

小卓揉了揉眼睛，动作迟疑得像个不会安慰人的孩子。他坐在旁边的木椅上，指节敲着椅臂，声音清脆而无序：“妈会怎么说？咱们……要不要告诉？”

林宜睁开眼。她看到他眼底的光被雨刷得残缺，像窗玻璃上的水花。她把手伸过去，轻轻把那根塑料棒收回自己掌心，掌心里是滑腻又生硬的真实。她没有回答。她的声音在最后像刮过铁皮：“别说，等我想好再说。”

雨打在窗台，模糊了外头的楼影。塑料棒在她手里是个重量。她把下唇咬出了一个小小的白点，然后慢慢把指甲贴到右手的虎口处，像是在抵住一阵不可抗拒的疼痛。小卓站起身，手掌还留着她皮肤的温度，像是他刚才摸过的那些旧日子。

灯管嗡鸣得更低了。林宜把那根塑料棒放进抽屉，手指习惯性关上抽屉的声音很轻，但在这静得可以听见心跳的厨房里，它清晰得像宣判。她听见自己呼吸，听见雨，听见小卓在门口踮脚的影子。

门合上前，他又问了一句，像扔出的一块石头：“你想要吗？”

林宜的手停在抽屉把手上，指甲下的血丝像被放大了的地图。她抬头，目光穿过他，穿过厨房的湿气，落在窗外一盏不合时宜还亮着的路灯。她把话压在胸口，像一枚硬币，翻了又翻，最后一字一字落下——“我不知道。”

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