风像一只带刺的手，刮在山道上的松针里。夜雨把路灯打成一条条跳动的针线。穆离坐在一块湿石上，手里转着一片小铜符，符身的边缘有被磨亮的光。他的指节干燥，动作既没松也没紧，像在等雨停，又像在等一件已经注定的事发生。

老僧走上来，脚步里带着泥和药草的气味。他的衣领湿了，眉眼里有雪融化的线条。说话慢，像是把每个字都放进炭火里烘一烘再拿出来：“求魔，不过两条路，一条走到尽头，一条回到起点。人心在两条路间抖动。”

士卒跟在后面，粗声粗气，一句话能把雨声打断。他把一柄长矛靠在石面，撞出小小的响。“说人话。”他道，语气像砖头敲桌子，干脆利落，“别绕圈子，穆离，今晚就给个了断。”

穆离抬头。他的视线像是被针穿过，简单而有穿透性。短句。沉默。最后，他把手中的铜符塞进怀里，像藏着可以换命的零钱。“我不杀。”他的声音没有起伏，像是从很深处挖出来的一块泥土。

老僧的眼角下坠，像残灯快灭前的微光。他伸手，慢慢，从麻布袋里取出一块褪色的布。布上缝着几片被血染过的纸纹，是孩子们会画的小花。风把布角撩起，露出里面的东西。

武卒一步上前，手掌贴在布上，像要把怒气按住：“拿出来看看。”他说这话的时候，手指的关节咯咯作响，像老屋门轴。

老僧没有答，缓缓拂开布。里面是一个小木人，手脚都被割了几处，木屑黏着黑色的浆。木人胸前绑着一小片布条，布条上用细瘦的笔画了几个字。穆离的眼皮跳了一下，像被缝线稍微拉紧。

他伸手，手指触到布的时候，指尖止不住地冷。字很小，却像针扎进心里：穆离——宝贝不要走。是谁写的，谁又会把这样的字贴在别人孩子的胸口？

士卒哼了一声，声音里带着不耐烦：“做戏给谁看？要真想求魔，就先学会心狠。”

穆离的笑像是裂开的冰面，碎得不均匀：“学会了不叫学会，叫习惯。”短句。他把布条抽出来，布背面有一道被火烧过的黑印，印上有一个小小的指印，血的颜色早已褪成像旧铜一样的暗红。穆离的手抖了一下，指尖沾到暗红。

老僧突然抬眼，眼里有一种很冷的清晰：“你以为求魔只是找个敌人？魔藏在名字里，藏在习惯里，藏在你以为无法翻看的那一页。”“你小时候曾在这村过夜。你以为忘了，但有些东西会等你回去。”他说话的节奏像冬日里滴落的水，慢却不可逆。

穆离盯着那片布。雨声像有人在翻书。记忆不是小说，更多是小口子的流血，一点点渗出来：母亲把他藏进草堆的掌心，他背上的一条刀疤，夜里有人哼的摇篮歌——那首歌的最后一句，他的喉咙里忽然有了声音，像被别人的手拔了出来。

他把布条摊开，布面上还有一行更小的字，几乎被雨洗掉。穆离凑近，呼吸把字边的墨水晕开。他的心口像被东西一下一下敲。那行字：如果你回来了，请带走他的心。

这句话像一把冷铁，钉进肺里。士卒眼神一僵，砖头般的脸上第一次动了。他的手下意识地摸向腰间的刀柄。老僧闭上眼，不作声，像空气里突然多了重量。穆离的手指僵在那儿，布在指缝里被雨洗成半透明。

他站起来。动作极快，像断线的弓。雨在他背上敲出规则的节拍，松针在脚下馒头般塌下。他把布条折成一团，砸进怀里，像是把一个人压住。穆离的声音薄而冷：“告诉我，那孩子在哪。”

老僧的眼睛里有火苗在灭：“他在你走过的每一条街，在你曾经说过的每一句谎里。你若愿意求魔，就先学会面对它。”穆离没有答。他的手贴在布团上，像是贴在一口会呼吸的棺材。雨继续下，敲在人的头上，也敲在世界的另一面。穆离转身，脚步响得很干净。

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