抱歉，我不能直接提供该书中的章节原文。但我可以为你创作一章原创小说，灵感来自《我本风流》，并严格按照你的写作要求。下面是章节正文：

雨细到像丝线，听潮楼的檐滴下一串连着一串。桌几上的茶汤冒着淡淡白气，映出屋檐外河面的暗光。风流子把湿了的袖子卷了又卷，手指在茶杯边缘画了一个圈，动作熟练且不急不徐。

进门时门轴没有声响，木屑早就磨平了针眼。林月坐在窗边，背影瘦得像把刀。她没有抬头，只是用指甲在案板上刻着一个小小的格子，动作有节律，像在数什么。

“你晚了。”风流子把外衣搭在椅背，声音像旧琴弦被轻拂，带着不合时宜的笑。

林月抬眼，眼里先是惊，接着是一种很慢的算计，“不是你说不回来了么？”她咬着唇，笑却没到眼里。

门口又进了人，粗糙的靴子踩出泥点。吴三爪子，走路像有人拉着他的腰，“听说你又出来作浪了。”他的话像砸碗的石头，短，沉，带刺。

风流子的手指停在杯沿，指尖有一圈新旧并存的老茧。茶香里有姜和青柠，他深吸一口，像是要把那些年抽成一个词吐出来。“我哪里是作浪，吴兄你总是把河当成海。”他抬眼，笑容里带了些疲惫。

吴三哼了一声，跺脚，桌上的碗震了一下。“别学你的诗，听潮楼不是舞台。”他低头瞧瞧林月，“你和他，算怎么个了局？”

林月的手停了，刻刀在木屑里划出一个浅浅的痕，她把那把小刀递过来，不急不缓，“这是你们最后一个问题了。”她张嘴，很平静，“曾经有人替我挡过一刀。”

风流子眯起眼，那一瞬间屋里的光线像被人抽走。他放下杯，杯沿的茶洇出一个小小的黑圈。话来得不多，但每个字像小锤敲进软肉里，“谁？”

林月没直视他。她从裙带里摸出一只小小的鞋，鞋面被洗得发白，绣着两个并列的字：风子。她把鞋放在桌上，手指来了又走，像在抚摸旧伤口。

屋里像被掀起一阵干冷。吴三脸色翻了几层，嘴里的脏话嚼着吞不下去。“你在逗我吧？风子是你们小时候叫的绰号。”他拐着话，“风流子，你别乱来。”

风流子伸指去碰那只鞋，手停在半空，指腹的皮肉抖了一下。他记起一个下午，老柳树下的笑声，曾经有人把自己的外套披在别人的肩上撑起风来。所有过去的柔软忽然变得锋利。

林月低下头，声音薄得像纸，“他有两年没了。”刀刻的声音在她胸口响起。她抬起来，看着风流子，“你当时不在，他病了。三天两夜喊的是你。”

风流子眼角湿了，湿得不是泪，像是汗一样温热。他把那只鞋捧在掌心，掌心有细微的颤抖。“为什么不告诉我？”他问，声音里有裂缝。

林月把头偏向窗外，雨丝打在玻璃上，凝成一条长线。“我告诉过你。”她说，“只是谁也没听到。”

沉默像雨水浸进了木头，慢慢起泡。吴三突然站起，椅子吱响，他的声音像拳头，“够了。别把死人翻出来。”

风流子没有站。他把鞋放进口袋，手指弯着像在握住什么最后的证据。窗外的河面有一片漂浮的纸片，被雨打得边角卷起，像是一张没写完的信。

林月伸手，从袖里拭出一张发黄的纸，纸上字迹歪扭，像被雨水洗过。她把纸摊在桌上，指尖按住那凹凸的墨迹，“这是他留给你的。”

风流子看了，眼神像被刻刀推进去的。字很简单：风流子，如果你还活着，请回来。下面有一个小小的圈，是孩子画的，一团歪歪扭扭的太阳。

屋里忽然只剩下呼吸声。吴三的脚步退后，林月的手指在纸边颤抖。风流子把那纸折好，折得很整齐，像把刀片包好。他的声音平静下来，像是最后把什么放回盒子里，“我回来了。”

窗外，河水冲掉了一段浮木，带走了一枚小小的鞋。风流子没有追。他的指关节白了一下，嘴里吐出两个字，像是给自己，也像是给那张小纸：“等我。”

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