窗外雨像碎玻璃，被风拍得细碎，灯光在水膜上拉出长长的条。楼道里的脚步湿了鞋底，敲在大理石上是低频的，像钟敲了不该敲的小时。林遥站在门口，钥匙在手里转了几圈，才把门推开——门轴里还有旧胶带粘过的痕迹，贴着他们结婚时贴的红纸。

室内的空气里有咖啡凉后的苦，还有淡淡的书页味。厨房水槽里有未洗的盘子，旁边靠着两把牙刷，颜色不对称，一支小巧，一支粗短。她放下包，手指顺着杯沿磨了一个圈，把杯沿的唇印擦到抹布上，没有看向浴室。

“你回来了。”声音低，像夜里关掉一个开关。沈墨从客厅的暗影里出来，领带松着一截，袖口有点儿卷，他移步到窗前，外面的霓虹把他的侧脸摁成冷铜色。

林遥把外套挂好，动作有点僵硬。“晚饭做了吗？”她问，像问一个没有答案的方程。

沈墨转过身。他说话像递刀，第一句永远不会带情绪。“你去洗把手吧。我要看文件。”

她没有去洗手。她顺手打开他的书房门，本来只是放回昨晚忘记带回去的合同。书房里灯光比客厅暗一分，案上的笔记本摊开，咖啡杯边沿干了层痕迹。她伸手去合上，手指碰到桌下的一小撮白色织物，像不合时宜的雪。

那是一只小小的婴儿袜，边缘还粘着一点奶渍。她的手指僵住了，指腹压出一圈浅浅的红。时间在这一刻像被抽走。她把袜子攥在掌心，温度不够，奶的味道却清晰像刀。

沈墨的背影没有马上回头。他靠在书架上，双手插在口袋里，沉得像一座没有回音的桥。“是谁的？”他的声音冷，却有一丝算计的缓。”

林遥把袜子丢在桌上，声音像折断的弦，“是谁的？”她重复，声音轻到像是在问自己而不是他。茶杯里的茶晃了一下，发出微响。

他走近一步，手指指了指那只袜子，像在指出一笔账，“王晨的。”

三个字像钉子一样钉进她的胸口。王晨——她知道这个名字，是公司里某个低调的项目负责人，是沈墨很久以前口中偶尔提起的“旧案”。她想要抓住什么，脑子里却一片空白。她记起他们结婚那天他握住她手的力量，记起他在别人面前笑得温柔。所有平静的照片像被风吹翻。

“你...他——”她的话断了，语气忽快忽慢，像被绳子拉扯。“你，有孩子了？”

沈墨抬眼，看她。灯光切过他的眼眸，里面收着冷静的算计。“是。去年。”他把话分成两块，像分发账单，“她需要保密，我需要避免舆论对外。你知道安排。”

林遥的手突然用力，把桌上的文件甩到地上，纸片在空中翻飞，像受伤的鸟。她的笑出了声，干涩而短，“你在安排什么？你以为一只袜子能装下一个人的生活？”

沈墨没有上去拉她，也没有阻止那些纸。他的声音仍旧平静，“婚姻是一张合同，林遥。午夜福利视频签的是利益，不是每天都要互道早安。”

这句话像一把锤，砸在她藏起来的信任上。她站了好一会儿，呼吸变得浅而急，嘴里有些出血般的苦涩：“你从来没把我当人。”

他看了她很久，然后转身去抽屉，抽出了一张纸——一张医院的收据，名字和金额都整齐地印着黑色数字。他把收据摊在她面前，手指按得很稳，“账都给你。”

林遥盯着那纸上的字，纸张的纹理在灯下显得格外真实。她忽然觉得整栋楼都在转，像船上没有舵的甲板。她弯下腰，捡起那只白袜，对着嘴轻轻吹了口气，像是吹灭了一根蜡烛，然后把袜子塞回他的手边，动作干净到像割了一块肉。

“你可以带走温度，也可以带走名字。”她把外套挽好，声音变得极其平静，“但别希望我还剩下什么给你收着。”

门在她身后合上，雨声仿佛被放大，砸在门和窗上像怒号。沈墨站在灯下，光把他的轮廓切成两半。白袜躺在桌上，像一枚被扔掉的诺言。他伸手，手指碰到袜口，停在半空——那指尖仿佛触到了一种他从未学会承担的重量。

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